Кто-то пишет стихи от избытка чувств...

Кто-то  пишет  стихи  от  избытка  чувств, 
кто-то  пишет  их  от  одиночества.
Я  же  понять  бесконечно  хочу, 
откуда  ко  мне  пришло  творчество.
Никогда  никто  из  предков  моих 
ни  романтиком  не  был,  ни  лириком.
Ни  один  из  них  не  придумал  стих, 
но  жизнь  завершил  стоном-выкриком.

Дедушек-бабушек  съел  Холокост.
С  ними  пропали  и  сёстры  и  братья.
Евреи  всегда  всем  как  в  горле  кость.
А судьба у самих – сплошь несчастья.

Может  поэтому  живому  мне 
вручено  такое  умение, 
чтоб  мог  свою  боль  по  погибшей  родне 
высказать  в  стихотворении, 
чтобы  мог  рассказать  о  горе  живых, 
о  трудностях  быта  шахтёрского, 
что  нет  здесь  таких,  у  которых  свих 
и  жажда  житья  заморского.   

Гляжу  я  на  всех,  с  кем  судьбу  разделил, 
кому  пишу  стихотворения, 
и  думаю,  кто  же  меня  наградил, 
дав  в  руки  такие  умения.
   
60-е годы