Дорога

Такова моя работа, что есть время для чтения. Я очень люблю читать с раннего детства, в основном это разные книги, журналы и газеты. Но сразу признаюсь - политика не для меня, очень заумные книжки избегаю, путаюсь в терминологии, цифрах и датах. И как-то одно время "присела" на детективы, захватывающий правдоподобный сюжет, вполне реальные люди...в общем читала с упоением. А потом как-то подустала, от убийств и людской жестокости, от чрезмерного насилия. И решила отдохнуть и перечитать классику.

Стыдно было, что роман Булгакова "Мастер и Маргарита", знаменитый на весь мир, я не читала, да и много такого. В домашней библиотеке(которую то и дело пополняют моя мама и свекровь, учитель в прошлом) выбрала несколько книг и по мере возможности закрывала свои пробелы в родной литературе. И вот тут мне в руки попалась очень толстенная книга Василия Гроссмана о войне. Сказать, что мне понравилось - ничего не сказать. Я была потрясена. Роман "Жизнь и судьба", произвел на меня огромное впечатление. Я словно прожила эти дни в то страшное время. Герои романа описаны очень ярко, словно знаешь их лично и воспринимаешь их боль как свою. Сюжет первой книги о битве при Сталинграде. О защите города, о подвигах людей разных поколений и разных профессий. Глубоко запали в душу слова, написанные Гроссманом о муках всех людей живших в то время:

"Человеческое страдание! Вспомнят ли о нем грядущие века? Оно не останется, как останутся камни огромных домов и слава генералов; оно - слезы и шепот, последние вздохи и хрипы умирающих, крик отчаяния и боли - все исчезнет без следа вместе с дымом и пылью, которые ветер разнесет над степью".

Я не пропустила ни одной даты, ни одного документального описания о названиях армий и даже фамилии, которые казалось знакомы с уроков истории, я как будто узнавала заново. После работы, идя по улице домой, я думала о тех страшных временах и героизме русского народа. И все новые и новые строки бередили мне  душу:

" ...дорога к Волге. Станут ли думать послевоенные путники, следуя этой дорогой о тех, что шли здесь от Ахтубы до Волги в сентябрьские и октябрьские дни 1942 года? Может быть и не станут думать, может быть и не вспомнят. Но боже, мой! Почему же захватывает дыхание, почему кажется, что вечно уж будут холодеть от волнения руки у тех, кто глянет на эти ветлы и деревца? Да посмотрите! Вот здесь, здесь по этой дороге шли они, шли батальоны, полки, дивизии, блестели на солнце винтовочные дула, погромыхивали минометы...старшины, сержанты...
И только осенние деревца, притихшие рощицы видели людей, оставивших за спиной родные дома...Через пятьдесят - шестьдесят лет проедут под выходной день к Сталинграду на полуторке с пением и шутками парни и девушки. Может быть, шофер на минуту остановит машину, выйдет из кабины, чтобы продуть подачу или подлить в радиатор воды. И вдруг станет тихо в машине. Что такое? Словно не ветер поднял пыль над дорогой, зашумел в высоких вершинах деревьев, словно вздохнула чья-то грудь, словно слышен гул шагов. Идут... И тихо-тихо станет, и никто не поймет, почему так сжалось сердце, почему так тревожно глаза глядят на пустую, прямую дорогу..."

Такие дороги есть почти в каждом городе и поселке. Есть памятные места и музеи где хранятся раскопанные снаряды и гильзы от винтовок, солдатские фляжки, письма солдат. Как тяжело сознавать, что есть в мире такие "люди", которые нацепив немецкую свастику, оскверняют могилы солдат, памятники, оскорбляют ветеранов и не чтут, не почитают их! В Украине не дают проводить парады, сносят памятники и гасят вечный огонь. Что будет через сто - двести лет? Что придумает человечество, если и сейчас находятся умники говорящие о том, что люди гибли зря и нужно было сдаться. Эта победа далась такой ценой, что долгие годы Россия не могла оправиться от боли.

В каждой семье есть человек, который участвовал в этой войне, будь то солдат или работник тыла, бабушка, которая лечила раненого солдата или мальчишка, убежавший в партизанский отряд. В моей семье воевали и оба деда и отец. Отцу было 17 лет, а мама только родилась в тот роковой 1941 год. Детство моей мамы пришлось на послевоенные годы, когда ели мерзлую картошку и лепешки из лебеды. Когда и вовсе нечего было есть и школа за пять километров. И пока я жива, я буду рассказывать о героизме нашего народа своим детям, потом внукам, чтобы они знали об этом, чтобы не забывали.

Как жаль, что в свое время я многое не понимала и многое из рассказов отца просто пропустила мимо ушей. Он не часто говорил о войне, а я маленькая глупая дурочка удивлялась этому. Тогда - 20 лет назад мы: октябрята и пионеры ходили по дворам и дарили цветы ветеранам, слушали их истории и мало вникали в ту боль, что им пришлось пережить. Помню деда Митю, соседа напротив, он так обрадовался нам, что плакал и ничего не говорил, а мы переглядывались и не понимали, что это с ним.

И мне казалось, что у своего отца, бывшего разведчика, я еще успею спросить, успею послушать и о нем самом и его товарищах и о дедушке-ветеране, которого я никогда не видела. Но так получилось, что его не стало, когда мне было двенадцать лет, и когда я немного повзрослела, то поняла, что так и не сказала ему как горжусь им! Что теперь-то я понимаю, почему он мрачнел при виде наших с братом игр с самолетиками, когда мы рисовали на их крыльях немецкие кресты. Когда срывался на нас, если мы катали хлебный мякиш и бросались им друг в друга. И почему он выпивал горькую...и по ночам спустя столько лет в пьяном хмелю выкрикивал приказы: " Огонь!" и разговаривал с невидимым нам солдатом...

Жаль, что наше поколение мало читает книг, и даже фильмы на экране не могут передать ту реальность, в которой жили наши предки. Жаль, что их все меньше и меньше интересует, что было до них и ценности в жизни уже совсем другие.