Эхо войны

Она помнила руки матери, в морщинках, натруженные,как они отрывали заветную шкатулку, ставя ее на колени. В ней хранились письма с фронта ее брата…Пожелтевшие фото, почерк вязью на оборотной стороне и полу стершиеся слова: «Дорогой мамочке, сестренке...Ваш сын…брат…» Присаживалась у ног матери, замолкала, не понимая, как можно не плакать, когда мамины глаза полны слез, почему дрожат у нее руки? На старых фотографиях юноша в гимнастерке. Ясные глаза, улыбка…
- Это мой брат, доченька… Не вернулся он с войны…Не дождалась его мама моя. Ждала…до последнего дыхания. Без вести пропал в июне 41 года, - прижимала письма к груди, закрывала глаза. Казалось: мама переставала дышать. Вспоминала. Тихо губы ее шептали:
- Костя, Костя, - как будто звали  из глубины  времени брата, ушедшего навсегда из родного дома.
Взрослея, доставала шкатулку сама, разбирая удивительный почерк дяди своего, какие-то символы, рисунки, фамилии его товарищей…Пожелания счастья сестре, матери…Не могло быть у них счастья без него…Он тогда не знал этого. Это знала теперь она.
- Сохрани письма, фотографии, не потеряй, тебе отдаю в наследство, - просила мама, уходя…
Хранила она его военные портреты, мысли на пожелтевших листах, в словах надежду...
 Текло время, десятилетиями от войны отрываясь. И только чистые юношеские глаза не старели. Улыбаясь, глядели на нее, потом на ее сыновей…
- Это дед мой…пропал без вести в Бессарабии в 41 году, - рассказывал сын своим одноклассникам майским днем на уроке.
Фронтовые фото висели на классной доске. Вдруг запнулся, прервался голос:
 - Знаю, он не хотел умирать, обещал матери вернуться, я читал его письма.
 Юноша в пилотке смотрел в тишине класса на своих ровесников.
Защита Отечества. Долг. Честь. Мужество. Терпение.
- Я вернусь, мама, - говорили сыновья, обнимая ее на прощание, уходя в армию, каждый в свой час призыва. Она смотрела вслед им полными слез глазами. Ночами открывала армейские конверты: мальчишеские их лица…голубые береты, парашюты, небо, бескозырки, море… »Дорогой маме…братьям» -все повторяется полвека спустя. Только почерк другой.
 Ей счастье было дано: проводить в армию, ждать, встретить. Вокзалы, поезда, глаза родные, замершее от счастья ее материнское сердце: «Вернулся живым». Вот уже третий сын по возрасту стал взрослее старой фотографии. Юноша в пилотке не стареет, счет времени для него остановился в первый месяц войны.
Майским днем теплая ладошка внука – первоклассника в ее руке. В другой он держит букет сирени:
- Бабушка, я к обелиску Неизвестного солдата цветы Косте положу, он будет знать, что я его помню? Его, прадеда своего?
Остановилась, внуку внимательно в глаза посмотрела:
- Он будет жить столько, сколько мы его помнить будем, ты, а потом твои сыновья – это бессмертием называется. Семилетний внук кивнул, утверждая.
- У меня есть, кому отдать память в наследство, мама, и реликвии наши семейные, - увидела улыбку матери на мгновение…
Связь поколений. Память в завещание. Вечные ценности. Непреходящие истины. Радость Великого Дня 9 Мая одна для всех. И эхо войны болью одно на всех.