Капли
Меня всегда привлекала красота стихийная, яркая, как гроза, метель или свинцовая гладь воды, как бескрайние поля трав... Понимание незаметной красоты каждого момента пришло ко мне гораздо позже, - вместе с созерцанием и терпением.
Пузырьки воздуха на водорослях приковывают к себе взгляд прозрачностью и свежестью. Кажется, что можно собрать их с зеленых стебельков и положить куда-нибудь, чтобы они там искрились...
Соль опускается на дно кастрюли; чуть подрагивающие крупинки проходят сквозь толщу воды, растворяются почти бесследно, как и многие люди в нашей жизни. Они исчезают, оставляя лишь слабое послевкусие - просто приправы...
Новые книги пахнут вкусно, а старые - еще вкуснее. Они мудрее, потому что уже отпечатались в наших душах.
Голые ветки деревьев осенью уютны, а весной лишь навевают противное раздражение, как весь этот безлиственный солнечный мир, наполненный обнажившимся мусором.
Бордовые бородки цветков вяза в салатовых молодых листьях светятся на солнце, пронизанные вечерним светом. Они слегка раскачиваются на ветру, и, кажется, машут кому-то вслед. Люди рождаются и умирают, вырастают и стареют вязы, но каждую весну красноватые висюльки машут вслед жизни.
Лето - пора, когда ни о чем не надо заботиться. Обидно, что почти все люди забыли об этом. Зима тревоги нашей еще успеет настать...
Маленьким ты читал старые газеты и удивлялся таким словам, как подковерные интриги, политика в сфере образования и лояльная власти молодежь. Это было так далеко, где-то совсем в другом мире, в правительственных кулуарах... И как же ты удивился, обернувшись и поняв, что все это было прямо за твоей спиной, в твоей школе, в твоем классе, среди тех, кого ты знал маленькими детьми. Среди знакомых, родственников, друзей.
Любовь к запаху старой бумаги и книгам об аристократии вылилась в твою привязанность к перьевым ручкам и разговорам об истории. Неисповедимы пути Господни, и страсть к писательству может уходить корнями в понравившуюся этикетку конфеты.
На солнечном свету молодые листья почти прозрачны. Закат мажет апельсиновым цветом кирпичи чердаков, куда после долгого дня возвращаются глупые толстые сизые голуби. Когда они умирали, задыхаясь в дыму горящих торфяников, ты понял, что они не лишние в этом мире.
Шифер горит в пламени отходящего на покой дня. В городе вечереет, становится прохладнее. Асфальт не серый, а густо-бежевый.
В городе плохо и хорошо. День идет на свои похороны в буйные заросли вязов.
Свидетельство о публикации №213051101126