MFR

Воскресенье, 02 октября 2011

Праздную себя. Кажется третии день в хлам спаиваю сознание и перемалываю в мясорубке подсознание. То ли не засыпаю, толи никак не могу проснуться. Заливаю в глотки подплывающим вниз официантам горький Арарат. Заламываю серебрянные кости рук небесных ангелов сотовых сетей. Плюю в глаза и открытые рты. Мне до ломоты скучно. Отчаянно, до суроги челюсти хочется зевать. Все такое однообразное, боязливое, ненастоящее, с игрушечными надуманными рамками - рамочками, пластиковыми пяльцами с натянутой канвой тоски.
Поэтому сейчас есть только я.
Рюмки заканчиваются в стеклянном хрусте на полу и я пью из горла. Ненависть к себе всегда взаимна. Я давлюсь этим чуством в обожженом горле и раскачиваю очередной бесценный вечер с собой. В опалово и лунном Сингапуре. В бурю. Когда под ветром ломится банан. Кружу, наслаждаясь обнаженной близостью с собой, сжимая в обьятиях взрывающиеся фейерверком автозаправки, раздирающие мне осколками кожу на небритом подбородке и изнывающую от желания домохозяйку Ирину с двумя детьми. Под закрытыми веками стучит голос апостола Тфона с центральной площади:
-И путь его будет устелен розами!
И путь мой будет устелен всем тем, что я пожелаю
- И устремят на него влюбленные взоры люди - поют детдомовцы в парке культуры имени Горького.
И устремит на меня влюбленный взор сама реальность. И обратятся все мои замыслы в жизнь. И прозвучат все слова мои приказами, и будет радость великая для всего живого и мертвого эти приказы выполнять - шепчу всем им в ответ я слова единственной знакомой мне молитвы, водя рукой по члену, и смотря на расплывающейся перед полузакрытыми глазами пояс Ориона. Вот вот подействует коктейль имени меня из маленьких разноцветных таблеток, твоих истерик, моих проблем, долгов и обязательств, красивых и безобразных желаний, самых тайных всех вокруг, теких, в которых не признаются и литров выпитого. Честно. Больно. Красиво. Может хоть тогда
хоть кому то этой осенью
станет весело.
Ныне присно и во веки веков аминь заебись.