Жажда жизни

ЖАЖДА  ЖИЗНИ

Пёс  явно  был  голоден. Он  сидел  и  грыз  кусок  чёрствой  булки. Животное  могло  дойти  до этого  только  с  большой  голодухи. Через  минуту  он  расправился  с  булкой, подобрал  крошки, обнюхал  всё  вокруг – не  осталось  ли  чего, и  как-то  странно  стал  перебирать  передними  лапами. Казалось, он  перемещается, не  поднимая  зада  от  земли. Когда  он  повернулся  боком, я  глазам  не  поверил. 

- Смотри, какой  у  собаки  странный  хвост,- сказала  жена, забывшая  в  саду  очки.
 Но  это  был  не  хвост.  Лапы  и  хвост  были  на  месте,но задняя  половина  туловища  пса  была  словно  парализована, и  просто  тащилась  за  ним  по  траве.
Оставим  вопрос  о  том, кто  его  так  изувечил. Здесь  явно  не  обошлось  без  вмешательства  «гомо  сапиенса». Главное, что  эта  половина  пса  испытывала  голод. Она  хотела  жить!

Как-то  паршиво  себя  чувствуешь, когда  ничем  не  можешь  помочь.
Подошедшая  электричка  избавила  меня  от  этого  зрелища.
В  пути, перелистав  страницы  памяти, я  вспомнил, как  когда-то  давно  на  моих  глазах  машина  переехала  кошку. Водитель  «Жигулей» даже  не  подумал  притормозить, заметив, что  животное  перебегает  дорогу. А  кошке  на  ту  сторону  надо  было  до  зарезу – именно  там  проходила  теплотрасса, а  значит,  была  возможность  немного  согреться.

Кошка, видимо  в  шоковом  состоянии, пыталась  ещё  бежать  к  спасительному  теплу, и  задняя часть  туловища  так  же  тащилась  за  ней  по  асфальту, как  у  этого  пса.

Всё, что  я  мог  сделать – это  броситься  поперёк  летящим  машинам, схватить  животное, и  положить  её  на  землю  под  деревом. Кошка  не  издавала  ни  звука. Она  только  попыталась  поднять  голову, но  тут  же  снова  уронила  её.

Это  была  «репетиция». Я  не  мог  знать, что  гораздо  позднее, так  же  на  моих  руках  погибнет, попав  под  колёса, любимый  пёс.
Ни  он  от  боли  не  понимал, что  делает, ни  я  от  боли  за  него.
Когда  я  взял  его  на  руки, его  била  крупная  дрожь, он  скулил, и  случайно  больно  тяпнул  меня  за  палец. И  было  за  что. Я  только  что  спас  его  от  одной  машины, на  руках  занёс  во  двор, и  снова  отпустил. Но  от  судьбы  не  уйдёшь – во  двор  въехала  другая  машина.

Видимых  повреждений  не  было. Дома  я  решил  смыть  с  него  грязь, но  в  ванной  он  вдруг  обмяк  и  кровь  пошла  горлом.

Отдельным  кадром  промелькнул  в  памяти  котёнок, повешенный  в  парке  какими-то  нелюдями.

Вспомнил  я  и  разорванного  собаками  кота  на  клумбе  у  больницы. Почему-то  бросилась  в  глаза  голова  с  широко  открытыми  глазами, и  я  подумал, что  у  животных, наверно, и  нет  такого  понятия, как  «страх».

Но,  если  ещё  паршиво  себя  чувствуешь, когда  ничем  не  можешь  помочь, то  может  быть, не  всё  ещё  потеряно?

Чего  только  не  увидишь  в  жизни!
Кажется, что  после  всего, что  увидишь  по  телевизору, ничто  уже  не  способно  ни  тронуть, ни  удивить.

Щёлкаешь  каналы, но  везде, в  принципе, одна  и  та  же  хрень  в  разных  интерпретациях: хорошие  парни   ловят  плохих  парней  и  все  они  с  упоением  мочат  друг  друга.
Ладно, пусть  это  актёры. Но  включаешь  «Новости», и  вот  они -  рожи  этих  плохих  парней  в  натуральном  виде, без  грима  и  ретуши, и  оружие  в  их  руках  уже  настоящее, и  убивают  они  не  понарошку.

Черствеют  ли  наши  души  при  виде  всего  этого? Наверно, да, ведь  кто-то  же  давит  животных  на  дороге,  вешает  котят  в  парках  и  калечит  и  истребляет  собак, кто  на  шапку, кто  просто  пропитания  ради.

Вспомнил  я  и  как  когда-то  давно  самого  меня  пинали  одновременно  шесть  человек, и  каждый  норовил   попасть  в  голову.

И  подумал, что  раз  уж  плохих  парней  не  переловить, а  все  фильмы  и  игры  для  малых  деток, с  безуспешными  попытками  это  сделать, не  уничтожить, то  дай  нам  Бог  до  конца  такой  же  жажды  жизни, как  у  пса, с  его  чёрствой  булкой. И чтобы, как  у  того, разорванного в клочья  кота, в  глазах  наших  не  было  страха.
12.05.13.
И. Прицко