***

Контуры, контуры, контуры. Ничего определённого, что внушало бы надежду на светлое будущее. Контуры маячат, исчезают и появляются вновь. Сначала где-то вдалеке постепенно приближаясь, они растут, становятся отчётливее и начинаешь думать, что вот ещё немного и сможешь разглядеть тех, кому они принадлежат, и кто за ними скрывается. И тогда, быть может, всё встанет на свои места, и та неопределённость, что раньше сковывала и  убивала, пропадёт, растает и всё, наконец, станет ясно. И насчёт прошлого, которое уже не вернуть, и уж, конечно, насчёт будущего которое только ждёт своей очереди, чтобы проскочить сквозь меня, оставить позади. Но всё напрасно и дойдя до определённой, ведомой только им границы, контуры исчезают, лишь только затем, чтобы вновь появиться в отдалении и начать своё бессмысленное приближение. Контуры, контуры, контуры. Безликие и таинственные, скрывающие от глаз то, что так необходимо душе и сердцу, именно в этот короткий момент жизни, именуемый как "настоящее", и дающие взамен: пустоту, тревогу и страшную мысль о том, что, может быть, на самом деле, у этих контуров нет хозяев и вряд ли они что-то прячут за собой...