Демон
Накинув плащ из чёрного муслина,
Всегда один, презревши суету,
Дождавшись ветра, дующего в спину,
Ныряю в голубую пустоту…
Полёт приятно будоражит нервы…
Голубизна перерастает в тьму…
Всегда один, а, значит, вечно первый…
Один… и не подвластен никому…
Вот это настоящая свобода,
Где нет ни чувства долга, ни долгов…
Где всё равно, какое время года…
И вовсе нет намёка на богов…
Вдыхаю полной грудью воздух ночи
Картины, недоступные уму,
Рождаются в тумане и пророчат:
Тюрьму, суму и чёрную чуму…
Виденья прочь, я в них почти не верю…
Я, сгоряча, всегда рублю сплеча…
Но, стоя перед запертою дверью,
Жалею, что не взял с собой ключа…
декабрь 1992
Демон...
© Copyright: Андрей Миронов Менакер, 2013
Свидетельство о публикации №213051300519
Свидетельство о публикации №213051300519
Рецензии