Гимн писательской тишины

Звоню  в дверь. Дзы дзы.. брови сурово у меня на лице одеты..  до шести вечера ждал пока мой квартирант проснется.. сегодня моя очередь писать а не его спать...
рассержен я колоссально. Трубку не берет  баю бай у него!... в руке у меня в папке иллюстрации дрожат: мюнхгаузен на ядре и обезьяны - разгневаны!.. негодуют вместе со мной..
мда.. квартирка решила дать мне небольшой отпуск,  чтоб я не зазнавался! Не думал что писатель ..... бла бла..

*
опустим некоторые детали и подробности моего врывания.. иначе и так, снова я здесь.. и все в порядке.

в квартирке стало холодно как зимой в подъезде.. отопление отключили.. а у нас Май знаете какой?.. жуткий.. два свитера. Много одеял.. и так   из-под постельного тряпья тайком (потому что иначе нельзя) писать...

писатель я посредственный  но отношусь к этому занятию весьма ревностно... а значит ждите от меня прозы много!.. (просто я не успеваю выкладывать.. такова моя плодовитость...)
хны хны   когда потеплеет?.. прозаики так нуждаются в теплом солнце, а не в гнилой прохладе.

*
Коль дорвался я до квартиры... - до оков  дивана  на рваном линолеуме и марлевых бежевых стен - помытый и чистый вклинился в диванные телеса - в руки и ноги - и ринулся слышать, что мне сегодня шептуны подадут.. Духи предназначенные тихо нашептывать нам готовую прозу ни на минуту не прекращают своих хитрых дел.. только мы не всегда а только когда уши чистые можем записать на кассету их сумасшедшие слова.
 
прошел час.
Царит тьма и тишина в моей квартирке.. Вечер.. во всех таких же квартирках такая же тьма.. только натуральная, бессмысленная.
не тьма которая порождена тьмою а домашние уютные сумерки, которые приятно слышать и встречать под теплым одеялом.. а в окне зажигаются огни.

один ли я тут?.. вот чувствую в арку с кухни зашла Маргарита и оперлась плечом и головой,  полными глубины и неизъяснимой тоски смотрит на меня и молчит.. понимает что ничего не сделать.. но может верит что я бы дал ей покой.. где-то из под ног ее сурово выглядывает молчит из обиды протеста  за все то что я с ним сделал Кот. понимает что если я его и унизил все ему только на пользу идет. Азазелло на окне сидит в окно смотрит.. на те же окна. На друзей редко глаза поворачивает.. молчит.. - думаю, он меня уважает и оттого ничего не говорит..   понимает: то что делаю - делаю решительно.. и так только надо..
светлые ангелочки за моей спиной лежат - сии охрана моя.  - ко мне не подступиться, если что...
с дьяволом не дружу и не пускаю.. хорошеньким не сделаю... (ублюдок.)

где-то с луны курит и нам машет мастер.. все герои, получается..
уютно моя печечка-лаптоп хрустит.. цифровой шум нагнетает уютно и из него скоро польются новые рассказы...
шуршит..

о том как писатель живет пишу, потому что это мир интересный  и рекламу ему, "писателю", сделать необходимо.

*  *

Проснулся после отключки под крики скандалов за потолком.. глаза мои полупали пока он ей предъявлял а потом она ему..
как необычно для меня это отношение.. и как непонятно. давно я этого не слышал..
проудивляшись в беспамятстве и немного помолившись за них,  начал опять уютнейше писать... скандальную мирную прозу.. думаю, ничто не сравнится с бережным убаюкивающим шуршаньем мыслей под шипенье компьютера в пустой светлой квартире.

*
тихо у меня... у писателей всегда тихо... тишина их дом... а шум и крики и смех - внутри этой тишины.. - с изнанки физического мира... и эта тишина мне кричит, пиши!.. меньше гуляй а больше работай.. и вообще не спи!.. я и не сплю.. так, глаза прикрываю, чтобы врата этой тишины приотворить..