Персональный монстр. Сон

Антон ТЮКИН

ПЕРСОНАЛЬНЫЙ МОНСТР. СОН
ВОЛЬНАЯ ФАНТАЗИЯ ПО МОТИВАМ СТИХОТВОРЕНИЯ
МАРКА СТРЕНДА*

Прокрался через черный ход.
На цыпочках легко проходит кухню.
Вот он уже в гостиной. Монстр.

Урод мой персональный. Жутче,
Верней, знакомее тебя мне не найти.

Лежу и вспоминаю: “К десяти,
Мне велено к начальнику зайти…
К начальнику…”

А после забываюсь в дремоте.
А что же монстр? Привычно – на охоте!

* * *

Монстр поднимается по лестнице без скрипа.
Вот он проходит прямо в спальню.
Это он. -

“Молчи, молчи, проклятый телефон.” –
Шепчу я через грезы, как молитву,
Так ясно новоявленную битву предощущая.

И еще:

“В краю маркетингово – офисных полей
Тебе бы шляться было веселей?” -
Я лепечу засохшими губами.

Чу, встал над ложем он.
Я - окружен врагами.
Верней, всего одним.

Я брошен, обделен.
Я обездвижен,
А вернее - обездолен.

Пришел Аустерлиц,
Где он – Наполеон!
Да, он собою может быть весьма доволен!

Разгромлен я.
Я им раздавлен, сломлен.

Вот в ужасе скрываюсь и бегу
Проваливаясь в сон.

Вот своему врагу
Последние мгновения сдаю на милость.

Сам неподвижною колодой не могу
Пошевелиться. Сам не ведаю, как приключилось
Такое вот!

* * *

До смерти от заклятого врага,
Как говорится в песне: “два шага”.

Там “два шага”, иль все ж “шага четыре”? –
Не помню.

Я уменьшился на треть
Пред этим монстром.  -

“Радость – не стареть - одна.” –
Во сне решаю.

Но обидно умереть мне ровно так -
Еще не в личной, а в всего лишь
В ипотечной квартире.   

Я ясно знаю - сколь бы дорога’
Была мне жизнь –
Она так  не долга’.

К тому ж, чертовски, к сожалению, тревожна.
Так неустроенна - промчалась она –
Как путь от двери этой хаты – до окна.
Так дьявольски - обидно безнадежна. 

Так остро жаль и правда – лишь себя!
Во сне я всхлипнул о себе, скорбя: 

“Я беден был. Я - слаб и нелюдим.
Был путь тернистый - мой.
Мне очи горький дым
Щипал - периодически…”

Большая, почти что безразмерная тоска
Мне дергала и жилку у виска,
И сердце бедное…

* * *

А после -  сытный ужин,
Вчерашний, в себя примет старая труба.
От спальни до сортира – два шага.

Не этим ли течением воды
Уносятся заботы и труды,
Когда истаивают призрачные думы?

Когда с безжалостным проворством резвой пумы
Мы бредни рвем и
Дело отделяем от балды?

* * *

А до того: чего?

Привычно наклонившись проводит
Над бледной шеей грозным острием.

Как веет от него небытием!
Верней - армейским острым “Шипром”.

Вот проводит он жалом бритвенным
И сразу - боль в сосках.

Вот кровь моя, словно прибой в висках
Уже стучит.
А монстр все ожидает.
 
Близка моя погибель. - “Уж скорей
Он принялся бы за меня!
Повеселей!

Примись, примись, лесное чудо,
За меня! Не достает чудовищу огня?

Не хватит в “темпе вальса” даже дня! –
Так негодую праведно кляня
Его: Что ж тебе, скотина, не хватает?”

Лежу и мучаюсь в тоске, не шевелясь.
В своей кровати я пока что - бог и князь –

Чего хочу – о том я грежу наяву!
Я – потребляю грезы!
Значит я - живу! 

* * *

Глаз щелкой приоткрыл.
Зверь страшный. Вот он.
Вот он!

Подле меня - огромный,
Дикий зверь!

Но то громы’хнет вдруг какая дверь,
Иль запиликает мой телефон - мобильник,
Иль заорет мой радиобудильник:

“Паршивец!
Встать!” -

Напомнив, что не стоит бить баклуши,
Когда сквозь полусон тебе пронзая уши
Несется гром небесный (бесный!). 

Прежних мыслей - не найти.
Ты твердо помнишь:   
“На работу – к девяти!”

* * *

Подскакиваю. -

“Право же, несет!” –
кричу я, одеваясь уроду. 

“Кто только создал гадкую породу?”
- я на него ворчу.

Сковороду иль тапки в суматохе не найду.

Иль негодуя на дождливую погоду
Ему я грозно, праведно ору:

“Тебя я нынче в гости не беру!
Сыщи на вечер сам себе дыру
Или забейся, ну хоть в ту нору…”

Я потешаюсь над калекой:
“Сыро там? Не все ль равно такому то уроду?
На улице так много кислороду…

Где?
Я не знаю. Черти знают: где?
Да хоть у дьявола на бороде!”

Я насмехаюсь над монстром:
“Смрадный дух…
Наверняка, у разложившихся старух
Такого нет? 
Ты моего – попробуй!” -

Я в нос сую калеке свой одеколон -
“Вот что такое – говорю –
Держать фасон!”
И улыбаюсь белозубо, предвкушая с молодой особой
Свидание резвое. 

* * *

Течет сама неведомо куда
В трубу канализации вода.
И как вода уносятся года
И мысли, и слова, что лезут ежедневно в наши уши.

Вот достаю я замороженные суши
Из холодильника.
Или из хлебницы “Омана уши”…

Надел пиджак и галстук повязал. 
Я все решил. Я все ему сказал.

Завел авто и тотчас автобоги
Меня в консервной банке по дороге
Неотвратимо к офисным дверям влекут. 

Я счастлив. Наступил капут
Уроду, что мотал мне душу!

Исчез ли насовсем? 
Да… Ни к чему мандраж!

Я – монстр удачных,
Тысячапроцентных распродаж!

Я этики корпоративной не нарушу
Когда скажу вам гордо:

“Монстрами на рынке – это стиль -
Быть! - Нашей фирмы.   

Потому -  в утиль -
Мечты, воспоминания
И душу!”

14.05.13

* Марк Стренд (род. в 1934 г.) - Американский поэт, писатель, переводчик. C 1981 года профессор английского языка в Университете штата Юта (США); в 1990-91году был поэтом-лауреатом США.