Утекай

Четверг, 02 февраля 2012

Вселенский холод. Острый и внутренний
- Жизнь как шкатулка с драгоценными камнями, каждый день – бриллиант или изумруд, каждый день многогранен.
Ему легко говорить, он турок и мусульманин, А для меня последние дни – булыжники, привязанные мне на шею. Они тянут на серое дно и сопротивляться – никак. Потому что вот он, верх мазохизма – самонасилие. Не надо проталкивать в рот пальцы или расстегивать ширинку. Надо просто быть в этих буднях. Они тебя отъимеют так, что все выходные ты потом встать не сможешь и будешь безвольным и изможденным лежать поперек этой самой его шкатулки.
Она снимает кошачьи ушки и ластится к нему, а он смотрит на меня ледяными глазами. Она в варежках как лапы и с хвостом. Хвостом она обвивает его ногу и залазит под штанину, мягкие лапы кладет ниже живота. В вороте рубашки становится жарко и тесно.
- я пойду.
Почему то представляются обломки авиалайнера и обгорелые тела. Запах мертвого железа и ужаса. Мои будни не похожи на шкатулку с драгоценностями. Они – ящик пандорры в котором Дали трахается с Рю Мураками. Мои будни сведены к лаково блестящей нокии, отмеряющей время моего сна и длину интимных разговоров.
Почему я собственно к нему пошел. На дух не переношу этого персонажа моей жизни, но он толковый. Каким бы самовлюбленным павианом я не был, я понимаю что есть люди умнее и опытнее меня. И в ситуации, когда ты не можешь разобраться с преследующим тебя маньяком, лучше всего обратится к нему. Не в полицию же, смешно ведь. И не к психотерапевту. Первые поржут над педиковатым мажором с жиру бесящемся, второй выпишет какие ни будь антиглюкены и направит на обследование. Потому что мы в реальном мире, и в буднях, похожих на булыжники нет месту маньякам. Только психическим расстройствам на фоне февральской неудовлетворенностью собой. А рубашки вымазанные кровью твоего кота под дверью с утра и телефонные звонки с сообщением о забронированном билете на тот свет – из области дешевого криминального чтива. «радуйся, представь как сильно он тебя хочет? Тебя когда ни будь так сильно хотели?» - вот он, верх любви. Полное желание обладания и уничтожения, судя по всему.
Моя жизнь – сковородка с растопленным сливочным маслом и расплавленным золотым слитком. На ней булыжники которые могут только трескаться от высоких температур, и речной жемчуг любимых людей. Она то шкварчит на бразильском и закипает от накала, то замерзает. Когда кто то во вселенной выключает под ней газ. А теперь появился кто то, пытающийся и вовсе снять эту сковородку с огня. Что бы уже насовсем стало холодно.
Бессвязно как то.