Асенька

Они были неразлучными целый год. А вчера рассталась.  А сегодня Асенька, рассказывая об этом,  не плачет. Она спокойным голосом, даже как-то виновато улыбаясь, говорит, что не может   работать, спать. Не может есть. Пьет одно молоко, и все.
Маленький воробушек. Она вся умещается на сиденье стула. Вот взобралась на него вместе с ногами и сидит. Гордая. Не плачет. Просто рассказывает, как вчера  чуть не умерла от  душевных мучений, которые  ощущала так же остро, как  физическую боль.
И все это говорится ровным голосом, будто бы ей и неловко даже так о себе. Она умеет держать себя в руках. Лишь глаза выдают ее страдание. Затравленные, измученные. И  эти слова :"Я не знаю, как я буду  жить без него. Он был для меня самым светлым пятном в моей жизни. Теплым. Мне было так хорошо с ним. Мне было так приятно ощущать, что он у меня есть.  Я не знаю, как  буду жить без него."
Бедная девочка! Так хотелось обнять ее, прижать к себе. Такую  независимую, такую сильную, такую несчастную.
- Он сказал, что не любит меня. Не испытывает ко мне сильных чувств. Он надеялся, что они появятся, а они не появились.
Во мне все сжимается от боли, от негодования.  Я почти ненавижу его!  Как можно сказать такое? Кем надо быть, чтобы сказать такое? 
Только поэтом, наверное. А избранник ее и есть поэт. Стихи у него плохонькие, а вот душа  поэта. Точно. "Сам же себя полюби беспредельно..." 
Такие люди сентиментальность  охотно путают с  состраданием, но сами, по сути своей, жестоки и эгоистичны. Они настолько  переполнены собственными переживаниями, что на восприятие чувств  кого-то другого попросту ничего не остается.
Вечно влюбленные. То в одну, то в другую. Вечные мальчики.
- Асенька! Ему только двадцать семь, а у него уже лысина!Зачем он тебе нужен, этот поэт хренов? Он же слабенький, маленький мальчик. Лялечка.

Молчит. Смотрит мне в душу своими глазищами  и молчит. Ждет.
- Знаешь, Асенька, я думаю, что он еще вернется. Он просто не знает еще, не понимает, что сильные чувства именно так и выглядят. Когда рядом с кем-то просто хорошо и спокойно. Он все перепутал. Он же поэт. Он уверен, что от любви душа должна разрываться, а в глазах  темнеть от страсти, и ехать крыша. Он вернется. Обязательно! Посидит, подумает и вернется.
-Правда? А когда, как ты считаешь, когда он вернется?
-А вот через неделю  ровно и вернется.
Улыбается.
Ухожу. Думаю, правильно ли сделала, что как Лука, подарила ей надежду? Но я почему-то почувствовала, что она  сейчас просто не выдержит никакой другой правды. Не выдержит. Да и кто знает, что будет завтра и какая  она, правда? Никто ничего не знает наверняка...