Только сегодня

Вивальди играл на нервах в плеере. Эти скрипичные смычки буквально елозили по позвоночному столбу, но стальной скрежет поворачивающего трамвая опрокидывал этот роскошный звуковой танец, как посуду с сорванной скатерти. Мне плохо. Мне реально очень плохо...
Хотя какой там. Далеко тебе, братиш, до сомалийских детей в урановых шахтах или как там... Мысли сбивались в кучу и шли как убитая в стельку толпа алкотов, путаясь и спотыкаясь. Металась, словно несколько безумных рулевых у штурвала фрегата...
В грудной клетке неистово билась птица-сердце, будто хотела выпорхнуть из этого надоевшего тела, опустившего руки и напроч отказавшегося выполнять желания мятежной души. Тем не менее либо бунт был не подавлен, либо революция ещё не наступила. Тут уж одно из двух. Либо я навсегда, как щенок буду привязан поводком к потребительской кормушке и займу "достойное" место среди людей с уголками рта обращёнными книзу, либо сделаю титанические усилия и сделаю себя счастливым. Мне очень этого хочется.
От напряжения психика крошится как кубики лего, а тело тошнит уже не первый день, в суставах зуд и состояние, как будто простудился и высокая температура...
"Чёрт! Какой же я слабый, нежный и ничтожный!" - Подумал Я.
Я распыляюсь, расползаюсь в разные стороны, как ртуть из разбитого градустника, отвлекаюсь на малейшие раздражители и не способен сосредоточиться. Я убиваю себя... и сознаю это.