Панда

Она все такая же. Не изменилась. Навряд ли когда-нибудь измениться.

— У тебя плохая тушь, – сделала она вывод, едва взглянув на меня.
— Да? Странно, отдала за нее все свои последние сбережения.
— Цена не всегда говорит о качестве продукта.
— Я знаю, — устало вздохнула я, опускаясь на стул. – Просто хотелось попробовать каково это, тратить не глядя на себя любимую… Как видно не получилось.
— Не получилось, — согласилась она. – Вон, вся тушь осыпалась и размазалась. Ужас.

Я смотрю на себя в зеркальце, но убеждаюсь, что макияж в полном порядке. Усмехнувшись, отправляю зеркало обратно в сумку.

— То, что ты назвала «плохой тушью», всего лишь следы бессонных ночей.
— Всего лишь? Да ты похожа на панду!

Да, похожа. Но в душе я определенно Винни Пух. Те же опилки вместо внутренностей, вместо мыслей. Пусть так. Эта небольшая плата, за то окрыляющее счастье, что дарят мне ночные беседы с человеком которого нет. Скоро и этого у меня не будет. Да, немного нам осталось. В глубине души все еще тяжелее, хоть я и улыбаюсь. Крохотный кусочек времени, который с каждой секундой становится все меньше и меньше. Тает, испаряется, будто ленты не существует.

Мало кто поймет. И она не понимает. Никогда меня не понимала.