Трудные решения

Некоторые вещи даются очень тяжело. Даже, когда просто думаешь о них, ощущение что по сердцу режут чем-то острым. Это… больно. Невыносимо. Даже странно, что люди не замечают, как одежда пропитывается кровью и стекают капли на пол. А ты улыбаешься, по лицу трещины, рот кривит в сторону.

А еще сидишь за столиком в кафе, будто бы нейтральная территория, а в глазах все в красном. Как в игре, когда тебя безжалостно долбит снайпер. Красное по краям, потом больше и больше наползает. Пока не сузится точка обзора. И все, ты чувствуешь, что срывает с корнем. Такое прекрасное ощущение-«все равно».

Дома, под пледом, подушку на голову, чтобы не слышать, как вопрошают: «Ты можешь держать себя в руках?»
Нет. Не могу. Или не хочу... Да и неважно все это. К чему все? Я. У меня есть только я.
Жаль подушка не заглушает рев что в голове. Этот похлеще будет, чем реальность.
Осознаешь что плачешь, когда грудная клетка цепляется по краям, царапая своих соседей.

Привет-привет Тебе. Как мы давно не виделись. Я по тебе ужасно скучала.
Просыпаешься под звуки голоса. Незнакомый, но ты уже знаешь, что такой родной. И такой ненавистный… Лучше бы спала, если это все взаправду, не хочется еще одной встречи, это было бы жестоко. Но нет. Вот открывается дверь, и он входит. Можно умереть? Прямо сейчас, встать, сорвать у него прощальный поцелуй, и умереть. Сколько можно терпеть и так жить?

— Привет.

Одно слово, которое способно, вбить гвоздь в твой гроб.

— Меня тошнит, с тех пор, как ты переступил порог моего дома.

Прекрасный, наверное, вид: бешеный взгляд, потеки от туши и карандаша, красное лицо. Трех ногтей – как не бывало.

— Мы уезжаем.

Вот так просто. Мы уезжаем. Собирай шмотки, мы уезжаем, милочка. Давно я так не смеялась.

Звонкая и резкая пощечина, словно еще один порез на сердце. Смотрю на дрожащие руки, с остатками маникюра. Хочу увидеть, как капает кровь с сердца… Она ведь капает, правда? Господи, пусть она начнет капать.

— Мы уезжаем.

Ба, а я и отвыкла от этого властного тона. Да, к хорошей жизни привыкаешь быстро...

Пошатываясь чересчур переигрывая – в этом вся я. Пусть видит, мне плевать на его мнение. И плевать, что он усмехается мне вслед.

Никуда я не поеду. И он это знает. Просто каждый раз надеется, что ему выпадет шанс меня прикончить, и он его не упускает. Каждый раз, одно и то же.

Зря думает, что я погибну от его руки. Только от собственной глупости. И какое блаженство, что он об этом не знает.