на огороде своей прозы..

          Размышления..

   Ну и что.. что ты   с увлечением    согнулась над грядками. Ты  выращиваешь овощи.  Это дает тебе радость и спокойствие для души..
Я сознаю, что трудотерапия не возбраняется..
Что общение с  природой дает свои  плоды..  и результаты эти, порой  ошеломляюще хороши
 и отменны..

Но, нельзя  упускать и тот момент, что я тоже,  согнулся в три - погибели над «грядками строчек»,  в своем «огороде» по имени   Проза.ру..
Я  тоже  тружусь по мере сил и возделываю ниву 
Своего доморощенного «писательства», точнее  работаю на ниве творчества и созидания..

Конечно. Не буду  спорить из вежливости, настаивать на своем, и говорить с гордостью о том, что главнее или не главнее..

  Твои маринованные  банки тоже  имеют вес и значение..  особенно  когда открываешь
 их и употребляешь в пищу.. Они  просто прекрасны  и волшебны по вкусу.

Но, не уверен, извини меня  за  настырность и невежливость, они  эти банки имеют срок годности..  Они могут взрываться от порчи, могут  храниться от силы год-два..
А там их надо выбрасывать на свалку в мусор.

А мои вирши могут храниться вечность, пока  не сломается  сервер  Прозы.ру, пока не закроют литературный портал, или кто -то злой и не хороший удачно не  совершит вирусную атаку на  базу  хранилища информации сервера.

Да. Все мы  ищем, работаем, трудимся  в поте  своего лица.. напрягаем свои извилины, переживаем, в страданиях и мучениях  рождая  крупицы  прекрасного, светлого, доброго..

И, пусть, у кого -то  получается и не так  красиво, не так  грамотно и ловко, все равно,  доброе светлое не потеряется в песках  бесконечного времени..

Ты знаешь, кто -то возможно проснется  рано утром, однажды и включит компьютер, и прочитает мои строчки, совершенно случайно, открыв мою  страничку, и возможно  проникнется прочитанным и возможно продолжит, то,  что я  не досказал, не договорил, не дописал, исказил, не-до-прочувстовал..

Возможно.  И этот текст,  этот опус,  возможно,  подтолкнет его, даст ему импульс энергии,  и он  пойдет дальше.. ещё дальше, и напишет ещё лучше, ещё  гениальнее  и правильнее во много раз,  чем написал я. И  конечно, он простит мне корявость моих строчек, мои неточности и огрехи..

Пожелаю ему, моему, или не моему, такому читателю, успехов и радости..
Я же  скажу, я  начинал свои шаги, вернее шажки, в литературе не потому, что талантлив или еще что-то.. А, потому, что поразился  однажды, красоте прочитанного у корифеев  прошлого, у профи, у классиков, таких как Куприн, как Тургенев, как Чехов..

И эта  эстафета, я так думаю, будет продолжаться вечно..
Пристань, фундамент, основанный  в великом прошлом, продолжает жить и в наших строчках..
Пусть и не в такой блистательной и гармоничной форме, но  оно живет, будет жить..

И, я  не претендую, на  различные  достижения и вершины  на литературном поприще. Дело совершенно не в этом.. не в определении  своей значимости и возможного  величия..

Дело в том,  что само творчество  - это особый мир  прекрасного и чистого.
Это, как особый  мир наполненный  чистотой,  светом  доброты.. наполненный  чувствами, светом любви.. и разума..

Дерзайте.. пишите, вкладывайте свет своей души, тепло своего сердца  в  свое творчество..

Не вы   напишите, так напишут ваши дети, внуки..
Не они, так  соседский  мальчишка, или девчонка, которого, которых, вы поддержите, научите.. и   поможете.. в меру своих сил и талантов..