Вспышка

 «…- вспышка, в миллионы раз превышающая по яркости самую непостижимую молнию, разверзлась в воспаленном мозгу, обожгла его, и Свет навсегда пропал для его сознания…».
Писатель с невероятным наслаждением допечатал фразу и поставил Точку. Нет, не ту точку, что всего на всего знак препинания, а Точку, которая олицетворяет собой все: конец мучениям, окончательно сформированную мысль, финал гениального деяния. Точку, которой не стыдно завершить жизнь. Точку, имя которой – совершенство.
Мысленно пробежав творение, он удовлетворительно хмыкнул и, даже, кажется, потер руки. Бессонные ночи, литры крепчайшего кофе – все это осталось позади. Муки творчества! Фраза, говоренная переговоренная тысячи раз. Суть ее понятна каждому, кто хоть раз брал в руки стило. Будь то деревянная палочка для клинописи или самая навороченная клавиатура Макинтоша – суть одна.
Муки творчества. Это то, что не дает спать ночами, что заставляет грезить днем, что не дает покоя каждую минуту пока не выльется на бумагу. Но в этот раз, кажется, действительно вышло недурно. Конечно это не Толстой и не сам сэр Исаак Азимов, но все же. Можно, естественно, кое-что подправить, но, как говориться, нет придела совершенству. Поэтому идиотизм постоянного доделывания и усовершенствования одного и того же – признак слабости.
К слабым себя писатель не относил. Может быть вторая глава была немного скомкана, а битве в микрокосме была выведена не столь ярко, как хотелось бы, но … .Наверное, это можно будет посмотреть в процессе подготовки к печати. А пока – Ее Величество Точка и надцать минут на отдых.
Писатель откинулся на спинку вертящегося кресла на колесиках и, сладко потянулся. Или? Странное чувство неожиданно пришло к нему. Он не смог откинулся на спинку кресла, ему ПОКАЗАЛОСЬ, что он откинулся. И, почему он вдруг решил, что кресло на колесиках? Хотя каким же ему быть, если не на колесиках? Холодный пот прошиб писателя, испарина покрыла лоб. Дрожащей рукой он провел … .Он не смог провести!!
Ужас сковал сознание, какие-то неясные мысли стали всплывать во вдруг воспалившемся мозгу. Вырисовалось что-то неестественное, медузообразное, не имеющее физических свойств.
- сначала успокоиться, - дал себе команду писатель. – Просто упокоиться. Не замыкаться на своих внутренних ощущениях. Ощущения – суть ложное представление об окружающей действительности. Необходимо просто проанализировать происходящее. Шаг за шагом. Начнем с главного тезиса – я мыслю, следовательно, я существую. Я мыслю?
Писатель еще раз очень осторожно посмотрел на себя как бы со стороны. Да, он мыслил, и, следовательно, мысли были его. Отсюда… .
-Хорошо, - подумал писатель, - теперь осталось всего на всего проанализировать последние свои действия. Итак, главное - я писатель. Следовательно, я что-то писал. Что?
Если бы писатель мог ощущать свои глаза, то он должен был почувствовать, как они вдруг стали круглыми, огромными и постепенно стали вылезать из орбит. Но глаз он не почувствовал. Он даже не вспомнил о том, что они у него есть, или хотя бы должны быть. Черным туманом в него вполз страх … . Он не смог вспомнить, что он писал.
- Начнем сначала и по чуть-чуть. – Подумал про себя писатель. Эта мысль опять несколько упокоила и он углубился в самоанализ. - Я помню, что что-то писал. Это уже не плохо. Написано было качественно, не то, что бы гениально, но в средний сборничек можно было бы вполне включить. Следовательно, я это тоже помню. Я помню, но пока только общее качество. Что я помню еще? Шрифт, абзац, интервал, параметры страницы. А зачем мне это надо? Но если я помню – значит зачем-то надо. – Писатель мысленно еще раз успокоил себя и, продолжил самоанализ. – Я работал. Пил очень много кофе. Кофе. Что такое кофе? Мозг услужливо подсунул информацию «Русское имя – кофе аравийский. Тип растения – кустовидное дерево. Период декоративности – круглый год, но особенно летом. Достигает ста, сто пятидесяти см, цветы белые ароматные… .» Господи, зачем мне это? Я же ведь его толь пил. Постой, а зачем? Как?
Мысли разбегались и, ни как не хотели строиться хоть в какую-то логическую цепь. Казалось, что вот-вот, еще мгновение, и разгадка поймана. Но.
Писатель напрягся и вновь прислушался к своим ощущениям. Странно, но их, теперь, почему-то просто не было. Точнее, было ощущение, что они есть, но что они из себя представляют, эти самые ощущения, в мозгу информации не было.
- Может у меня странная и серьезная болезнь? – с надеждой мелькнуло в мыслях. Может я зациклен только на своей сути – писатель?
Он проверил свои ощущения еще раз. Перед взором, слова «глаза» он избежал преднамеренно, так как пришлось бы анализировать и тестировать и это понятие, слово взор показалось ему максимально упрощенным понятием, так вот, перед взором встал чистый белый лист. Формат А4, ориентация – книга. Он осторожно подумал и напечатал – СТРАННО. Черные символы на белом фоне успокоили. Значки были знакомы и вполне успешно слились в слово. Он добавил еще: ИНТЕРЕСНО, ЧТО СО МНОЙ? Фраза приобрела смысл. А точнее смыслы. Она несла нагрузку, она выражала мысль, она была информацией. А главное в том, что она появилась. Это могло означать только одно - он, писатель, существует!
–Я есть! Это чувство переполняло писателя. Оно росло, оно множилось. – Я есть, - каждый атом его писательского существа охватывало чувство торжества, переполнялось энергией. – Я есть!, - трепет охватил душу писателя. Мысль, фраза, как хотите, проникала в самые потаенные закоулочки его сознания и, казалось, что каждый кварк орал во всю мочь: Я есть, Я ЕСТЬ!, Я ЕСТЬ!!, - и только где то далеко, на грани чувствительности происходило что то, что не поддавалось ни чувству, ни анализу. Какие-то странные изменение воздушного давления где-то на периферии пытались сложиться во что-то упорядоченное …
- рега! Серега! Это болван опять чего-то хочет. – Сашка крутанулся в своем любимом кресле о пяти колёсах и повернулся к Сереге. – Ты посмотри, что он выдал!
Серега подошел к монитору и остолбенел. Посреди экрана светилась фраза: СТРАННО. ИНТЕРЕСНО, ЧТО СО МНОЙ? Текст явно появился сам по себе. Для чистоты тестирования комп не только отключили от сети и Интернета, но и лишили клавиатуры. Поэтому Пентиум последние пол часа жил сам по себе, а точнее пережевывал программу с амбициозным названием «Достоевский». Экстренное подсоединение клавиатуры и мыши, ее, кстати, то же ампутировали, реанимационного воздействия не произвели. Машина висела безнадежно.
…и из той неосязаемой и неосознаваемой дали до писателя долетела странная фраза:
-и ну, что, опять волшебная кнопочка, то бишь reset?
Писатель попытался, что-то крикнуть, напечатать, но:
«…- вспышка, в миллионы раз превышающая по яркости самую непостижимую молнию, разверзлась в воспаленном мозгу, обожгла его, и Свет навсегда пропал для его сознания…».
Писатель с невероятным наслаждением допечатал фразу и поставил Точку. Нет, не ту точку, что всего на всего знак препинания, а Точку, которая олицетворяет собой все: конец мучениям, окончательно сформированную мысль, финал гениального деяния. Точку, которой не стыдно завершить жизнь. Точку, имя которой – совершенство... .