Здесь птицы не поют, деревья не растут.
Б.Окуджава
Росли деревья, птицы песни пели.
Я вспоминаю это всё теперь как сон.
Там незаметно для себя мы повзрослели
И в ночь всё время шёл трёхсотый батальон.
Мы уходили в ночь и растворялись
В густой, солёной крымской темноте.
И ни чертей, ни ротных не боялись
В своей наивной, юной простоте.
А в роте пели песни под гитару
Про девушку, что ждёт и про годков.
И службу принимали мы как кару,
Избавиться мечтая от оков.
Уже давным-давно мы отслужили.
Но бескозырку до сих пор храню.
И помню, как мы молоды там были,
И помню песню ту, что пел в строю…
«Нас ждет огонь смертельный,
Но всё ж бессилен он
Сомненья прочь, уходит в ночь отдельный
Трёхсотый наш, охранный батальон».
21.05.2013
Трёхсотый наш, охранный батальон
© Copyright: Виктор Архипов, 2013
Свидетельство о публикации №213052100878
Свидетельство о публикации №213052100878
Рецензии