In the City

Подари мне жизнь, скажи больше лжи, ведь я этого так достоин. Ну же…
Я встаю по утрам, я разлагающийся труп, погрязший во лжи, и со смехом я привожу себя в порядок перед огромным зеркалом. Я наклеиваю кусочки плоти и сейчас я творец. Я творю идеал в ритме танца робота. Я оживаю? Нет, я вновь лгу и моя ложь прекрасна. Я скалюсь в улыбке, тренируясь быть похожим на человека, который живет, и, черт возьми, у меня получается это!
Я выползаю, вываливаюсь на улицу, я весьма хорош, правда, лишь снаружи пока кусочки плоти не начали отваливаться с лица, ведь там лишь гниющее мясо на белоснежных костях.
Как много ты знаешь обо мне, юноша, что так очаровательно улыбаешься, завидев меня? Тебе так хочется любить труп, несчастный? Рефлекторно скалясь в ответ, я передвигаюсь дальше, вливаясь в ритм города.
Подари мне любовь, правда, мне это не нужно.
Дай хотя бы немного жизни, научи игре на скрипке, покажи мир без лжи. Возможно ли это?
Я люблю этот город. Он так мерзок, в нем даже почти нет фальши. Он так неприглядно красив, как и я, правда, этого не видно, нужно копнуть глубже, нужно залезть ночью ко мне под одеяло и корчиться вместе со мной в агонии угасающий жизни. Я забываю ее вкус, она давно высохла на ресницах и растворилась в чужом времени.
Мне хорошо и пусто днем, знаешь об этом, я такой настоящий в своей подделке, что меня выворачивает наизнанку в темной подворотне и сползаю вдоль стены корчась в приступе агонизирующего смеха, а на губах застыл вкус горькой блевотины моей реальности, отравился?
Да, отравился собственными разлагающимися останками.
Подари мне мелодию на скрипке, назови ее в честь меня, излечи меня от себя…
или дай умереть.