Сделай мне кофе

- У меня трагедия, - грустно протянула она, сидя напротив него за столом и опершись подбородком на руку. – С самого утра…
- Что случилось? – он набрал в поисковике «житие Аввакума».
- Я думаю, что я совершенно… как это там? Бесталанна…
- Слово-то какое, - проговорил он, просматривая разные ссылки. - Житие мое?
- У меня трагедия, а ты даже не смотришь на меня!
- Так, что там с тобой? – он поднял глаза от экрана и потянулся, хрустнув суставами. – Тащи сюда свою трагедию.
- Я не могу писать… - она нехотя поднялась и подошла к нему.
- У тебя сломаны руки? – он насмешливо подмигнул и обнял ее за талию.
- Нет… тьфу, ты вечно смеешься надо мной… – взорвалась она.
- Нет-нет, я не смеюсь, - он притянул ее к себе и посадил на колени. - Просто ты так забавно впадаешь в отчаяние… На это стоит посмотреть.
- Ты такой как все!  - она обиженно скрестила руки на груди. - Не хочу с тобой разговаривать. Ты меня не понимаешь!
- Да, куда уж мне! – улыбнулся он. - Не хочешь верить в себя -  не верь. Пока другие будут писать книги, ты будешь искать доказательства, что таланта у тебя нет. А между прочим, я тебе уже говорил не раз, что я о тебе думаю. И все бестолку! Вспомни хотя бы то письмо, которое было написано еще до всего…
- Признание?
- Ну да… Это не ты, это я не понимаю! Как ты можешь после этого не верить в себя?! – он отстранился от нее и строго нахмурил брови. – Все твои сомнения от безделья… Раз так… Раз делать тебе нечего, давай-ка… дуй на кухню и сделай мне кофе, бесталанная ты моя!
- Что?!
- Ничего, кофе-то ты умеешь делать? – он прищурился. – Только чур со сливками.
- Ты, ты, знаешь кто? – вскочила она.
- Знаю, твой самый любимый на свете человек, - невозмутимо ответил он.
- Я, я, я просто не знаю, что я сейчас сделаю! – она начала истерически смеяться.
- А я знаю… Моя кружка с иероглифами на верхней полке.