Ты на меня не обижайся.
Любовь проходит... Но насквозь.
Там не срослось. В деревне ясень,
Такой, как я. В нем вбитый гвоздь.
Совсем без листьев, ссох, наверно,
Пора б его уже спилить.
На нем скворечники под небом,
И проводов скрозная нить.
И птицы эти вместо листьев,
Как приросли к его ветвям...
Я верю в то, что после смерти,
Так кто-то прилетит и к нам.
ясень
© Copyright: Яна Токорос, 2013
Свидетельство о публикации №213052200216
Свидетельство о публикации №213052200216
Рецензии
