Ни одного

Ты всё писала мне на электронку письма… А я все их  до одного -  безжалостно удалял, даже и не вскрывая…

Это только потом я узнал, что они – были от тебя… Только в имени адресата – ты зачем-то подписывалась «получи бесплатный кредит» или «вы выиграли миллион – и это не шутка!» Вот я их и сразу удалял. Все твои миллионы – лежали у меня в мусорной корзине, а я даже и не знал – что такой богач! Что там! – твои слова – стоят гораздо больше миллионов… Все те слова, которые вдруг с опозданьем – но услышал…

Когда ты написала первое письмо – ты уже тогда, видимо, была больна? И потому – подписалась таким дурацким именем… Чтобы я не прочёл… Но чтоб у тебя – всё же была хоть маленькая, но надежда… Нет, не выжить… А на прощанье – поверить в свои чувства ко мне… В эти обманчивые тени и шорохи  – что наплывают вдруг как утренний туман… И рассеиваются в вечерней дымке… Оставляя за собой одни тела… В которых покоится океанская безмятежность… Но лишь когда улягутся страсти… И вся нежность – превратится в тишайший, едва слышимый, сыплющийся речной песок… Только тогда, наверное, можно и узнать Её… Услышать шаги её приближения… И встретить – не с проклятием, а с улыбкой… Как хорошую подругу, ведущую тебя за руку в театр на долгожданную премьеру...

Должно быть, ты хотела именно этого… Ведь во всех твоих последующих письмах – только стихи… В начале – дышащие пламенем когтистые драконы… И широко расправившая свои черные крылья Птица-Феникс, пролетающая над долиной зеленых холмов… И накрывшая вдруг нас своей  безумствующей огненной тенью… Конца и края которой не видно… Да, в ней – мы можем танцевать тысячелетия… В ней – мы всё сжигаем друг друга, да всё не видно – когда же наконец испепелим?

 Но вот  дальше – стихи становятся всё короче и короче… И в них – уже даже почти слышится, как ветер – разносит тот пепел… И то одинокое дерево, стоящее на вершине холма… в стороне от истоптанной  дороги жизни…

И вот уже в последнем – всего шесть слов… «Какая за окнами вьюга! И так тихо внутри…» И больше – нет писем. Ни одного…