Рабочие мира...

Ты, знаешь, родная, измерили дали
Мы эхом молчания сомкнутых губ,
Рабочие мира, мы часто мечтали
Смолоть в жерновах всю глухую тоску.

Трудились на стройках домов-небоскребов,
Все думая небо в бетон заковать,
В промасленной нефтью засаленной робе,
Забыв, что такое живая листва.

В прокуренных тамбурах слушали джаза
Тягуче-плаксивую музыку-сон,
Из станции к станции выехав разом,
В надежде вернуться на счастья перрон.

Мы грубо ругались один на другого,
Как будто делили последний приют,
И было все новое вовсе не ново,
Мы брали лишь то, что давно раздают.

И отдыха время сужалось до масок,
Что дико плясали под шум тамбурин,
Но знаешь, родная, искали мы красок,
Что ярче экранов и жалких витрин.

На этом пути одинаковых будней,
Где в поте рождался тяжелый наш хлеб,
Мы знали одно, что никто не осудит
Труду посвященных безликих судеб.

И вечером поздним о счастье тоскуя,
И звезды нащупав в проемах домов,
Мы плакали молча, на стеклах рисуя,
Забытую правду привычных нам слов.

А с неба все сыпались снежные комья,
И каждый хранил своей жизни секрет,
Где тайно крестились, заветное помня,
Мы долгих две тысячи прожитых лет.