Пустота Я

“Этот мир пустой!”, - прокричал мне бомж, когда я чуть не наступил на него. Я же не виноват, что в 6 утра на улице еще темно, и я мало, что вижу без своих очков. Эти таблетки, когда-то и правда доконают меня, и я ослепну, хотя в этом что-то есть на самом деле, - писатель, который пишет из тьмы. Смешно, да.

Иду сдавать свое очередное творение в издательство, которое мне не особо то и нравится, хотя думаю, создателю этого мира тоже не особенно понравилось то, что он создал, и называть себя создателем довольно смешно, мы только принимаем участие в творении, и никакие мы не создатели, увы, нет. А еще и про бомжа, кстати, чем-то похожий мой герой на того которого я чуть случайно только что не раздавил. Он тоже любил говорить вот такие умные вещи. “Я - это пустота” - ну конечно, а кем же ты еще можешь быть, если ты тупой отброс общества. Хотя, этот бомж явно не мой герой, если бы это был он, то, обернувшись сейчас, я бы увидел не бомжа, который валяется в собственной моче, а красивое только что распустившего ветки дерево.

Все, что мы пишем, рождается и умирает в нашем сознании, стоит только пролистать до последней страницы, и вот все твои любимые герои умерли, точнее, закончили свое существование. Я не смог стать Достоевским, и написать что-то подобное его преступлению, но знаю, скоро и меня ждет наказание за все свои действия, ведь каждое действие несет за собой противодействие, и за рождением наступает обычно только смерть. А что уж время, которое мы не можем вернуть, оно протекает как вода между пальцами, и его не остановить, и не выключить воду, повернув в другую сторону кран. Я не смог стать графом Толстым, хотя и тоже нахожу что-то мистическое в цифре “28”, оно тоже любит сопровождать мою жизнь, но я никогда не напишу что-то на подобии Анны Каренины, которая тоже ведь умерла. А умерла она тоже лишь в нашем сознании, все мы умираем и рождаемся в мгновении зачатии мысли, но стоит лишь пройти мгновению, как эта мысль уходит в место забвения миллиардов миллионов таких же мыслей. И зачем писать, если все и так умирают, а этот мир не что иное, как пустота, пустая книга, в которой мы пытаемся что-то писать, но у нас ничего не выходит, так как мы давно уже не используем чернил, как и ручек впрочем, тоже.

Кстати еще я заметил, что часто на моих страницах любит появляться женщина в белом, наверно она снова убежала со своей такой же белой как ее подсознание больницы. А еще в прошлом меня встретила дама с камелиями, и подарила мне один свой цветочек. Я долго тогда пролежал в больнице, и знаете, у меня было много времени, чтобы подумать над пустынностью этого мира. Все что выходит из под моих пальцев, а иначе это не назвать просто никак, выходит в пустоту, и теряет свой смысл в умах, которые пытаются перевести этот текст в свои мысли. Именно так и другие писатели пытаются делить свою душу, как кое-кто делил ее на крестражи, и только после смерти мы можем реинкарнировать в другом теле, в теле читателя. Правда это уже далеко не будет то самое сознание, что создавало этот текст, это скорей будет целый симбиоз мыслей, которые обретают не свойственную им раньше пустоту. Вот теперь вы знаете, как в человеке на самом деле рождается пустота.

Вот я и снова пытался заговорить с пустотой внутри себя. Пустота пыталась заговорить сама с собой. Смешно, но каждый день смотря на лица этих людей, смотря в их глаза не находишь там целые другие миры, а находишь лишь пустые лживые заблуждения. Так как ни их, ни тебя просто нет.