Пафос

-Доброе утро. - на пороге палаты стоял молодой врач-психиатр и внимательно изучал папку с документами.
-Доктор, почему вы говорите "доброе утро"? - не отрывая взгляд от обоев, спросила я, рисую пальцем на кровати невидимую картину. - Утро не бывают "добрыми", ровно так же, как и день, вечер и ночь. Они не поступки и помыслы, а лишь короткий промежуток времени.
Психиатр пропустил мое высказывание мимо ушей, присев на табурет и тяжело вздохнув. Его измученные работой глаза выражали легкое пренебрежение к сложившейся ситуации.
-Что тебя беспокоит сегодня? - без особого энтузиазма поинтересовался он, приготовившись записывать мои слова.
-Книги, доктор. Меня беспокоят книги. - призналась я, увеличивая паузу между каждым последующим словом в два раза.
-Очень хорошо. - машинально подвел словами черту врач, царапая ручкой по листу.
-А что здесь хорошего? - уточнила я, прекрасно осознавая, что ответа не дождусь и принялась пояснять причину возникшей внутри меня дисгармонии.
...

Пафос. Сегодня я увидела его в словах произведения одного из моих любимых авторов. Он горделиво подняв голову вверх, четким шагом прогуливался по строчкам, пренебрежительно окидывая персонажей и местности высокомерным взглядом. Вы думаете, это просто сочетание букв? Ан нет, он живой, он дышит каждой клеточкой книги, ест, пьет, ездит на балы, совсем как аристократ голубых кровей. А иногда он заходит в гости к своей даме сердца - самолюбию. Мне даже страшно представить о чем они говорят в пропахшей сигарным дымом гостиной, за чашкой цейлонского отборного чая с мятой и лимоном. Слышите, как разносится по пустым темным комнатам их злорадный хохот, как он врезается осуждением в ваши барабанные перепонки, просачивается в подкорку мозга и рождает там муки совести. Думаете кого они обсуждают? Конечно, Вас. Нет, они говорят о всех нас. Они играю нашими костями в чет и нечет, делают ставки едких заключений и цедят по глотку легкомыслие.
Они хладнокровные маньяки, они неоднократно бьют в самое сердце, чтобы побольнее изранить его своим эгоизмом.
Книги, они такие, они дворцы слухов, домыслов и пренебрежения. Смиритесь с тем, что мы при дворе обыкновенные злодеи. Нас изначально заклеймили таким титулом. Теперь не поможет даже смена работы.
Я чувствую себя виноватой во всех грех, во всех неприятностях главных героев. Мои руки в занозах от бесконечного точения палок, которые со временем окажутся в колесах карет и телег доблестных людей. Мне противна данная мне роль, но я благодарна за любой подарок судьбы - ведь кому-то обязательно надо быть отрицательным, чтобы создать контраст и как можно выгоднее оттенить добро. Я даже почти перестала жаловаться, получая расчетный лист и созерцая в графе "Итого" слово "Ненависть". Знаете, мне даже доставляет некое удовольствие, когда меня осуждают за мои поступки - некий моральный мазохизм воплоти. И это тоже пафос. Он везде. Теперь он живет в этом произведение. В тех словах, что написаны.
...

-Доктор, мы только что построили для него еще один дворец. Он будет следить за нами. Вы -добрый, я - злая, или наоборот. Добрая - я, злой - вы. Это как взглянуть на ситуацию. Но пафосу все равно кто Вы, а кто я. Главное конечная сумма - мы, а мы - еще одно маленькое произведение в сборники "Жизнь". - я грустно улыбнулась, изучая равнодушное лицо врача - ему, наверное, часто приходится слышать правду.
-Это все? - глядя на собственный размашистый почерк, поинтересовался психиатр, мысленно надеясь на положительный ответ.
-Да, больше мне добавить нечего.
-Отлично. Всего доброго.
-Всего. Да. - отозвалась я.
Врач вышел за дверь, на прощание махнув краем белого халата. Он шел по длинному узкому коридору психбольницы. А из его тетрадки доносился громкий смех. Эхо отскакивало рикошетом от стен, истерически билось в стекла и железные клети окон. На каждой страницы историй болезни вспыхивал фейерверк, слышались звенящие звуки от соприкосновения бокалов, и едва различаемые уносящиеся со сквозняком такты вальса. Это пафос праздновал свое новоселье.
 
23 сентября 2009г.