Визит

«Как-то раз она пришла ко мне вечером. В половине восьмого или около того. За окном лил дождь, холодный ветер насвистывал свою песню. В такую погоду люди обычно сидят дома и пьют теплый чай, чтобы хоть как-то согреться и почувствовать себя комфортно. Я сидел за столом и дописывал статью о местном чиновнике. Газета дала заказ на статью о том, что этот чиновник на самом деле божий одуванчик и его «прекрасного и добродетельного человека с безупречной репутацией» просто-напросто подставили. Мне были нужны деньги, и я хватался за любую работу.
Дважды зазвонил дверной звонок. Я захлопнул свой ноутбук и пошел открывать дверь.
-Привет, -улыбнулась она с порога.
-Привет, -ответил я, смутившийся от неожиданности ее визита.
-Я проходила мимо… и там такой ливень…Можно я…
-Да, конечно,- перебил я, недослушав вопрос. Я впустил ее в коридор и закрыл за ней дверь,- Не брала с собой зонтик?
-Как всегда, - усмехнулась она. Стянув с ноги промокшие балетки, она по-хозяйски швырнула их в угол,- Весь день на ногах, устала, как собака!- я повесил ее вязаный жакет на вешалку,- Спасибо. Я тебе не помешаю?
-Ты никогда мне не помешаешь, -сказал я .
Она действительно никогда мне не помешает.
В моей жизни она была тем человеком, к которому бежишь, когда у тебя все прекрасно и к которому приходишь, когда все до ужаса мрачно. Я хотел быть рядом с ней каждую минуту своей жизни. Я любил слушать, как она жалуется на свою нудную офисную работу. После ее поездки в Африку, именно я стал тем, кто первым прочел ее книгу, написанную в пути. (Я уговаривал ее сдать книгу в издательство. Она отказалась, сказав, что читать ее будут только те, кому она действительно доверяет. Прочел ее только я. И это было самым приятным.) Когда меня выгнали с работы и мне пришлось съехать с квартиры, она приютила меня на две недели.
Она была младше меня на десять лет. Ей было 20, когда мы познакомились. В тот день она была в бирюзовом сарафане и держала в руках какой-то любовный роман, один из тех, которые читают дамы бальзаковского возраста, когда им не хватает любви и нежности. Мне 30, у меня кризис среднего возраста. Я ненавижу свою работу, живу в однокомнатной квартире, больше похожей на сарай, у меня нет любимого человека или даже друга. И тут- она. Свежая, как летний дождь после недельной засухи. Легкая, как морской бриз. Стоит со своим романом и улыбается. (Видимо, в конце книги все были счастливы).
Мы встречались несколько раз в неделю. Ходили в кафе, в кино, на концерты инструментальной музыки под открытым небом. Я узнал, что она учится на искусствоведа, любит Уильяма Блейка и фильмы Стэнли Кубрика. Я никогда еще не встречал такой, как она. И я даже не любил ее. На протяжении всех шести лет наших «отношений» я был влюблен ее, но не любил.
И вот она, собрав волосы в пучок и заколов их моим карандашом, сидит на кухне и пытается согреться. Глядя на нее, в голове всплывает стих О’Хары.
«Я гляжу на тебя
и это лучше, чем смотреть на все портреты мира...»
Только никаких наркотиков.
Я хочу, чтобы она всегда вот так сидела, поджав ноги, прикусив нижнюю губу и нахмурив брови.
Ведь мне почти 40, я живут в двухкомнатной квартире. Мои соседи –хмурые старикашки. У меня нет семьи и любимого человека. Моя работа- ад для меня. Я лысею, мой живот увеличивается с каждым днем из-за съеденных полуфабрикатов. Я так и умру один.
Хотя нет.
У меня есть она. Она не моя, конечно, но пока она рядом- я буду спокойно просыпаться по утрам.»