Борис Медведев. Приплыли

Конкурс Копирайта -К2
Внеконкурсная работа

***


В пивной  терпкий запашок вяленой рыбы. Над витринами кружат мухи. Кафельный пол  сыроват. Просыпанные фисташки обреченно  смотрят глазами морских  рыб, которых пенистая волна выплеснула на берег.
Сушите весла - приплыли.
Небо, как разваренная калоша, море серое, словно овсяная каша в детском саду. А между ними, на зеленом склоне деревянная церковь, за ней погост. Птиц нет. Берег далеко-далеко, не доплыть.
-Литр «Вайзберга», - продавщице  в засаленном фартуке и потекшей от жары тушью.
Ветер клонит к земле деревья. От церкви поросшая травой тропка.
-Что-нибудь еще? – Продавщица по привычке брезглива.
-Тишины и моря, - язвительно.
Она  вяло берет баклажку и идет к бочонку.
С шумом работает кондиционер. Так дует ветер, где вечный покой, шатая кресты, так шумит море у склона, так звучит мысль в голове живописца, что кистью прильнул к холсту.
Никакого покоя.
Я ухожу.
Просыпанные фисташки смотрят вслед.
Когда я вышел на улицу, меня уже не было.
Гремит колокол. Кисельное небо и овсяное море. Не одной птицы, кроме одной, той, которая поет в вышине деревьев.
Никакого покоя, кроме вечного….
Макушки деревьев склонились к земле. Берег далеко-далеко.
Гнет кресты ветер.
Сушите весла – приплыли.




© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2013
Свидетельство о публикации №213052000050
рецензии
http://www.proza.ru/comments.html?2013/05/20/50