Рисунок Ветра

Вы думаете, порывы ветра над вашей головой безмятежны и лишены смысла? Не удивлюсь, если он думает так же о людях. Ходят, суетятся, издают пустые звуки, а зачем, почему… Только Небу известно да Матери-Природе.

Он никогда не обращал на них внимание. Люди – всего лишь часть Мира, такая же неотделимая, как Солнце, птицы или смена времён года. Он родился, маленький, тихий ветерок, один из многих, но каждый уже знал, что станет смыслом его жизни. Кто-то посвятит себя ночному бдению за лесом, кто-то будет топить корабли. Иные стремятся прогнать из нашей головы пустые страхи и грёзы, а кому-то по нутру своими завываниями за окном пугать маленьких детей. Мои знакомые ветра могли вырывать зонты из рук или всю жизнь сопровождать одного единственного человека до самого его Ухода…

Наш ветер рисовал. Лёгкими движениями превращал песочную муть в только ему понятный хаос линий и завихрений. Он жил на побережье у небольшой заводи, где ему, ещё совсем крохотному, вполне хватало места для буйства фантазии и энергии. Но время неумолимо. Ветер вырос . Как и любому из их семьи, ему понадобился простор. Под его невесомыми крыльями расстилался целый пляж, песчаное полотно, только и ждущего прикосновения мастера…

Реальность зла. Большой мир несправедлив. Ветер трудился каждую ночь, но все его старания смывали волны, затаптывались полчищами отдыхающих, безжалостно уничтожались другими ветрами-собратьями. Ни один из его образов так и не смог отпечататься на песке полностью. Он злился. Спорил с волнами, разметая пену и разрезая волну. Уносил пляжные мячи и ломал зонты от солнца. Песком целился в глаза, нападал и на людей, и на ветра. Но разве злость и ненависть способна что-то исправить? Всё закончилось. Однажды, ранним утром, он улетел вслед облакам, не имея ни малейшего представления о том, где закончится его путь.

…Здесь было много снега, сосен и мелких, вечно щебечущих птах. Вьюги-танцовщицы не обращали на него никакого внимания, холодные и беспощадные, им больше нравилось гонять мелких бесов и завораживать птиц своими движениями. И всё равно, ветер боялся их. Снег, который вначале показался прекрасной заменой песку, оказался упрямым, кусачим и совершенно неподатливым, он подчинялся только вьюгам и метелям. Как будто художнику вместо привычной бумаги подсунули жёсткий гранит, а вместо карандаша -  инструменты скульптора. Ветру снова пришлось расправлять крылья и уноситься прочь – ближе к солнцу, к теплу…

…Он сам не знал, зачем задержался здесь. Небольшой городок, полный суетливыми людьми и их шумными приспособлениями. Если в птичьем гомоне или рокоте волн можно было найти что-то музыкальное, то здесь всё пропиталось хаосом звуков и образов. А среди всего этого – старый двор, человек и краски. Здесь царил покой – не только снаружи, но и в душе этого молодого художника. Ветер задержался посмотреть, как ловко идёт работа, как из мешанины красок возникает что-то совершенное и бесконечное… Задержался не на дни и даже годы. Было интересно носиться за человеком и трепать его волосы, проникая в мысли и череду образов, которые никогда не получится запечатлеть на песке, но которые так легко воплощались на бумаге. Он играл с его шторами, будил по утрам, сопровождал на прогулках и следил, чтоб ы ни один из мелких ветерков-проказников не унёс случайно какой-либо рисунок.

Но всё изменилось в миг. С художником стала гулять какая-та женщина – вроде бы и красива, и душа не особо пятнистая, но с её приходом всё пошло иначе. Образы так и оставались в голове, а если и находилось время на краски, то все рисунки были посвящены лишь ей. Им пришлось переехать в шумный, многоэтажный дом, где взрослые ветра не давали никому чужому даже пролетать мимо окон. Ему приходилось большую часть времени проводить в одиночестве, бесцельно летая по улице. А когда в теле женщины забилось ещё одно сердце, художник всё своё время стал проводить на серой работе, которая беспощадно, день за днём, убивала весь полёт его мысли…

Это было предательством. Ветер сам не понял, почему решил именно так, но снова он в пути, туда, где нет бездонного моря и равнодушных вьюг, переменчивых людей и шумных городов. На поиски себя, своего смысла жизни, к песку, к его и только его образам!

Пустыня… Она была раскалённой днём и пронизывающе холодной ночью. По ней носились безбашенные песчаные бури и мелкие юркие ящерицы. И бесконечное море песка…

Впервые за долгое время ветер с головой окунулся в работу. Места вполне хватало, чтобы бури обходили стороной его картину. Он парил над своим полотном, вытачивая каждую деталь, следил за любой мелочью, не отдыхал, отгонял любое живое существо, будь то маленькая змейка или упрямый верблюд – никто не смел прерывать его.

Это был шедевр. Ветер парил над законченной работой, один круг, другой… Только небо и солнце могли оценить его старания. Даже если бы здесь оказался случайный прохожий – с земли невозможно понять, что топчешь ногами чей-то образ. Работа закончена. Можно смело оставить всё на произвол судьбы, выбрать новый участок пустыни и начать заново. Разве не в этом весь смысл его, ветра, рисующего на песке, существования?

Он долга парил над песком. А на закате развернулся и, не оглядываясь, понёсся на север, по знакомой уже дороге.

…Маленький домик на краю города. В песочнице вовсю играет веснушатая девчушка, за ней время от времени поглядывает в окно молодая мама. Порывы ветра время от времени нетерпеливо перелистывают страницы книги, как бы напоминая женщины, что пора читать дальше. Малышка постоянно снимала с себя панамку от солнца, но та тут же упорно возвращалась к её ногам, да ещё и ветер предательски начинал хлопать окнами, привлекая внимание бдительной мамы…
- Смотри, любимая, я наконец-то закончил, - художник нежно поцеловал жену и показал ей странный, жёлто-оранжевый рисунок, - не подноси близко, его надо смотреть на расстоянии. Когда мне всё это снилось, я парил на спине могучего крылатого зверя и видел всё сверху…
- Как… как необычно! – она восхищённо рассматривала каскад линий, которые внезапно обращались в лик женщины с младенцем на руках, - такое чувство, что это рисунок на песке… У него есть название?
Художник ответил сразу, хотя до этого даже не задумывался над вопросом.
- Да, есть. «Рисунок Ветра»….
26.5.13