Летим из Стамбула домой...

Как только Боинг 737 задрожал всем организмом и начал набирать скорость, меня, как и всех остальных, вдавило в кресло и стало понятно, что дороги назад уже нет…
Я посмотрел на часы – было без пяти 12. Тело самолёта слегка вибрировало, слева от меня включились сигнальные огни…и вот я жду момента, когда эта дрожь пропадёт и мы оторвёмся от земли…и вот он этот момент наступает…

 Дома быстро становятся домишками, огни становятся огоньками, Боинг «втягивает» «ноги» и перед тобой выезжает экран. Там кружком обозначен Стамбул, как место отправки, и Харьков…такой далёкий, и путь -- пунктирной линией через всё Чёрное море, Днепропетровск и дальше…
Жена сразу вырубается. Это и понятно, гоняли по городу весь день, устала. А я – жёсткий оловянный солдатик, мне всё интересно, посплю как-нибудь потом.
На экране высота уже 3 км, скорость 750 км/час, температура за бортом плюс семь…
Боинг ведут Турки, я видел пилота в окно при посадке – адекватный дядька лет сорока пяти на вид, седоватый.

Внезапно огни уходят вниз и я чувствую, что мы вошли в поворот…ещё несколько минут крена, и снова выравниваемся.

Под нами «спрут» - огромный Стамбул с населением 13, 5 млн. человек, раскинул свои «щупальца» во все стороны, мы летим, а внизу под нами не дороги, а дорожки с машинками, они ползут еле еле, а мы рвём пространство, как показывает экран компьютера, со скоростью 750 км/час.
Высота уже 8 км. Я вижу луну. Она красиво отражается в море, по берегам тысячи огоньков. Глаз не оторвать. И интересно.

А что, если откажет левая турбина? Или правая?

Дурацкий вопрос. Я думаю о том, что для меня этот рейс – редкое событие, а пилоты и стюардессы доживают до пенсии живы и невредимы, и ругаю себя за малохольность души.
К чёртовой матери дурацкие мысли. Турбины ровно гудят, как и мотор моего мотоцикла, и движок прогулочных катеров, что катают людей по Босфору. Всё хорошо. Ну зачем думать о глупостях? Ты так дорожишь своей никчемной маленькой жизнью, чтобы превратить событие перелёта в бытовой кошмар? Звучит глупо.

Я опять смотрю на экран компьютера – он показывает местоположение самолёта на данный момент и пунктиром путь назначения. Скорость 850 км/час, температура за бортом минус сорок семь, высота двенадцать километров.
Все огоньки пропали – мы летим над Чёрным морем, смотреть не на что, под нами просто чернота. Я слегка засыпаю, а когда открываю глаза и смотрю на экран компьютера – вижу слева Одесса, справа Крым, и пунктиром впереди Днепропетровск. Смотрю в окно. Под нами море, чёрное приЧёрное, над нами звёзды белые, отполированные ветром, а слева, на запад, куча огней – Одесса, чёрт побери!
 И там тучи, и молнии рвут пространство устрашающими оранжево белыми вспышками,… и так часто…
А по «нашему» курсу всё хорошо и спокойно…

и тут нас начинает слегка «колбасить». Над головой вспыхивает табличка
“Fasten the seatbelts”- пристегнуть ремни, а голос в динамике говорит «turbulence».

Ни стюардесса, ни хлопцы, что катают по проходу горячительные напитки, на это даже не смотрят. Я понимаю так, что если бы это было море, это бы была лёгкая качка. Окей, лёгкая качка.

Заканчивается море. Опять огни - Украинские сёла и города, голос в динамиках «Пристегнуть ремни», посадка в Харькове, а девки справа всё жрут и жрут и смеются глупым шуткам…

Что сказать, уровень культуры очень низкий. А откуда ему взяться, высокому?


Когда борт касается земли все начинают хлопать в ладоши. Просыпается жена и критически смотрит на меня. Захлопаю я или нет?

А мне по фиг. Я тоже хлопаю.
Сели.

Дом.

Проблема только одна – я верю только в себя, когда я за рулём. Все остальные варианты непредсказуемы.

Ну ладно, тот турецкий пилот с седыми волосами оказался не хуже меня. Ну, и спасибо ему за это. Свёл три колеса Боинга с горизонтом посадочной полосы - все живы и здоровы, мастер. А С другой стороны ремесленник. Типа затормозил перед перекрёстком. Маладэс! ...