циклы поощрения

циклы поощрения играют транс моими нейронами, каждый текст переписывает меня снова и снова, даже эта строка - стрелка бежит по кругу, человек остаётся точкой в пространстве, пока не желает умирать, но желает продолжать жить, что ему кажется вернее и естественнее. слепые покинули небо, сошлись у распятого в понедельник - спросили сколько смертей на его руках, он молчал, улыбался, светился радугой. я сижу на остановке ветров, жду кармического трамвая, пинаю свою память, из неё высыпаются имена - тех, кто покинул, но не ушёл, забыл, но не забылся. если ты видишь меня на этом дне - значит ты мой лучший друг, моя надёжная пустота, мне не о чем врать, кроме всего. в её зрачках я не видел ничего кроме чёрных драконов и красных морей, куда же нас тянет священный огонь из этого лабиринта теней? это как потрескавшаяся утренняя электричка, как недокормленный сон, как падающий голос, как дверь без стены, как сигнал тревоги без объявленья войны. если тело дано чтобы съесть его, если дерево рвётся корнями в небо, чтобы листва была ближе к земле, какое имя они нашептали тебе? на границе безумия не принято умывать руки, умывать лицо, умывать ум. паспорта просрочены, визы нет, но есть чемодан полный запретных снов и голоса, собирающие в один круг все болезни и страхи. сквозь них струится смех распятого и флейта мальчика, простившего себя.