Автобус

Он видит Её, когда едет в тесном автобусе куда-то по своим неважным делам. Она входит на очередной станции и встаёт рядом с ним. Она одета в бежевый плащ, острые коленки торчат из под короткой юбки, рыжие волосы аккуратными завитками ложатся на плечи. Он бегло осматривает Её, как осматривает каждого, зашедшего в автобус. И застывает на глазах. Глаза – изумрудно-зелёные, светлые, искрящиеся жизнью. Её глаза смотрят в окно. Он не попадает в их поле зрения. Может, это даже и хорошо. Он, с волосами, отчего-то всегда кажущимися жирными, в очках неподходящей формы, с кривыми ногтями и засохшими пятнами краски на руках, не достоин, чтобы такая, как Она смотрела на него. А он смотрит на Неё в упор, стараясь запомнить каждую чёрточку Её идеального лица, ногти, покрытые красным лаком, волосы, рыжие, словно медь, и глаза. Его сердце заходится от щемящей нежности, потому что он ещё никогда не встречал такой удивительной, как Она. Они едут в одном автобусе. Вот Она выходит. За одну станцию до него. Он подходит к дверям, едва они закрываются за Ней. Красный сигнал светофора позволяет ему последнюю минуту полюбоваться Ею, уходящей в неизвестность, откуда она и пришла. И вот автобус уносит его за поворот. Он выходит и идёт по своим неважным делам, храня надежду ещё хоть раз увидеть Её.