Иосиф Бродский
Узнаю этот ветер, налетающий на траву,
под него ложащуюся, точно под татарву.
Узнаю этот лист, в придорожную грязь
падающий, как обагренный князь.
Растекаясь широкой стрелой по косой скуле
деревянного дома в чужой земле,
что гуся по полету, осень в стекле внизу
узнает по лицу слезу.
И, глаза закатывая к потолку,
я не слово о номер забыл говорю полку,
но кайсацкое имя язык во рту
шевелит в ночи, как ярлык в Орду.
Лихие времена
Напомнил стих лихие времена.
И даже ночью шевелит язык
Чужое имя, чужой язык.
Лихие времена
© Copyright: Галина Карпунова, 2013
Свидетельство о публикации №213052901885
Свидетельство о публикации №213052901885
Рецензии