АйриЯ

 Время петь песни, Айри.
 Время выбирать маршруты.

   Ты первый почувствовал, что что-то не так и уже не то.   Не просто почувствовал. Сделал шаг.
   И потом, подкошенный, подстреленный на границе, ты, что уже должен был утонуть давно, ты все еще держал в памяти небо, не понимая,что тебя сюда привело что тебя заставило бросить место, где отражался мир, в еще так молодых зрачках и начинались географические карты на твоих ладонях.
Город твой останется колыбелью  для ребенка, умеющего ходить.
   А ты? Ты будешь часто вздрагивать, вспоминать его, дешевую пародию на Аркаим, между зубами сдерживая язык, чтобы так не дрожал, ты помогал старушкам переходить дорогу, младшему брату с уроками, а лучшему другу соскочить с иглы. Пожиная своих же трудов плоды. А город так и останется, меж республик ,приютов, монархов, дворов, народных общин,
Только, уже без тебя….

   Но сейчас не об этом, Айри.
   Мне хотелось бы знать, о чем думаешь, стирая подошвы о чужой асфальт и  насвистывая чужие мелодии?
Что манит тебя?
   Что там еще о тебе и не слышали? Что можешь представиться вольным художником, что можешь назваться Мерлином, смеясь и делая вид,  что не знаешь, как переводится?

   Мне хотелось бы знать, что ты чувствуешь, благословляя аритмичную музыку и знакомое небо, видя, как крылатый эмигрант пролетает за окном в южном направлении, и  радиостанции дерутся за первенство, сообщая о приближении города? Расскажи, как устал держать руку поднятой вверх, с гитарой наперевес: «интересно возьмет, или нет?»
Что ты чувствуешь, зная, что там еще все неизведано-неиспорчено? Что чувствуешь, когда слова выплевываешь, легкими после драки? Когда молишь о счастье дверей захлопнутых за собой? Когда понимаешь, что хороший напарник, но маршрут не твой?   Только ответь мне, почему ловишь попутку, так и не дождавшись утра в новом городе?

 Нам бы поговорить, Айри.
Нам бы с тобой возвратить, разделить, не забыть .
Да я помню, ближе было  не кориться, а покорить.


Провожающих просят выйти из поезда…
А каково оно им, провожающим?
Каково оно им, остающимся?
 Зараженным твоим «вольным вирусом»?

Я скажу, тебе, Айри, можно?
Я скажу пусть не вовремя, пусть даже поздно.
Но  оно  внутри ссадиной. Не своей такой, краденой.
Все  смеются, называя ее «свадебной»
Мол, тогда-то и заживет.
Может…

Ты во мне  это вырастил, ты меня в этом  вырастил!
В лучших традициях. Расставляя на верных тебе позициях.
Только ты не учел, Айри, что во мне, как в земле!
Все растет, к солнцу тянется!
Вот и это, твое, тоже ведь проросло!
И теперь постоянно, ищется, слышится, тихо дышится и перехватывает дыхание везде, где настигнет.
В тихом баре, где пахнет сыром и табаком,
В светлых палатах, в чужих Эдемах,
на крышах зданий, в своих проблемах….

И все лица мне - суррогаты,
От которых, плечи все передергивает.
Эти зажаты, те глуповаты, женаты.
Эти вот - что люди, что аппараты.
Мне это не то.  Мне это не кандидаты.
И будь прокляты все адресаты,
пытавшиеся тебя приручить…
Опять ты…

Ты умудряешься даже там, где тебя уже нет…
 
У тебя впереди только пыль и песок,  раскаленный асфальт дорог. Помнишь если «рок-н-ролл мерить не длинной хаеров, тогда длинной неизвестных  дорог». У тебя позади недопитый коньяк, душный флет, многолюдный «майдан». У тебя недосып по три ночи и в кабине «урал байкер блюз»….

А я?
А я буду молиться, Айри!
 За тебя и за твой маршрут,
за тех, кто  бережет тебя от простуд
за твой старый атлас дорог и скаты грузовиков,
за тепло ближайших к тебе городов,
за воду в холодных реках,
за синие (помнишь?)  даты в календарях
за листья, которые вот-вот и таки опадут,
за то, что хоть где-то, но все-таки ждут
за песни, которые не скоро, но допоют
за письма, что уже не дойдут,

за стихи Жадана,
за вкусный обед,
за твой  честный ответ,
Напишу тебе пару слов на чешском. Просто так. "Видимо Чехия  в нас чудит." 

И плевать на каком ты там думаешь-говоришь.
Stastnou cestu, мой дорогой «друже».
Хороших тебе водителей.
Попутного ветра. 
Трассы ровной.