Душа

Душа

Ожидание неба –
это тот, кто оставил свой страх
и по миру шатается в рубище…
Вы, наверно, подумали –
это глупый монах?
НЕТ!
Это связь настоящего с будущим.

Иногда человеческая душа может выглядеть так:

Мы видим нашего персонажа – это поэт, на взгляд ему дашь больше шестидесяти, а может и все семьдесят. Все, что о нем мы знаем – только то, что это самый обычный человек, который в молодости пописывал какие-то стишки и кому-то они видимо из его ближайшего окружения нравились.
Но вот в жизни он почему-то не сумел осуществить свою мечту и стать признанным поэтом, что, конечно же, очень печально.
И вот сейчас этот непризнанный поэт сидит в каком-то зеленом парке, держит в руках ручку и смотрит на чистый блокнот. В парке много людей.
В его голове много мыслей…
И вот так он сидит, а ему даже нечего написать…
Еще бы… Жизнь любого человека – поэма.
Любой человек может сказать себе: «Ты гений!»,  а потом сжечь все свои сочинения и послать всех… ну вы знаете, куда.
И не пишется… И вроде бы что-то надо написать… Откуда такое странное слово – НАДО!
И вот в это самое время наш персонаж на каком-то высшем уровне восприятия где-то там, в мозгу произносит это слово – НАДО…
И в этот момент, откуда ни возьмись, к нему подбегают несколько человек, похожих на студентов первого курса медфака в белых халатах.
И также неожиданно раздается реплика:
Да это же сам ОН. Великий поэт современности! Можно ваш автограф? 


И  интересно, что никто не называет его имени или хотя бы фамилии. А поэт улыбается, потому что в основном его окружают студентки, ну представляете себе, такие студентки с красивыми мордочками с нарочито умными лицами и, самое главное, в некрасивых очках. 
Странно конечно, чтобы старика - неудачника окружало столько счастья сразу.
Чувствую, что здесь вы упрекнете меня, обязательно упрекнете, если не в пошлости, то в дурном вкусе точно.
Но ближе к телу…
Так вот, эта стайка молоденьких студенток с влажными глазенками и маленькими ртами в этот самый момент обступает нашего поэта  и протягивает ему… ЕГО КНИГИ!!!
Он берет в руки эти книги и почему-то не удивляется тому, что это его книги.
И почему-то его книги без названия и опять же – без имени или хотя бы фамилии того,  кто ее написал.
Представьте себе, что можно понимать в такой момент?
Поэт смотрит на тупые рты студентов… И… УЖАС – Он даже не знает своего имени.
Готовый потерять сознание он подписывает (интересно, как он может что-то подписывать в таком состоянии?) студентам в белом эти свои книги, которые он видит первый раз в жизни.
А потом он чувствует тошноту и головокружение и постоянно обрывающимся голосом читает этим молокососам стихи какого-то дурацкого поэта из той книги, которую держит в руках.
Удивительно, что можно разглядеть на совершенно чистых белых страницах (но его все слушают, как внимательные воробьи).
…………………………………………………………………………….
В это время, как в дурном сне – когда ты еще не заснул, но уже на грани, из-за ближайших кустов вырастают какие-то невозможно огромные люди в белых халатах и начинают разгонять толпу.
И ужаснее всего звучат реплики этих невозможно огромных людей:
Это что за праздник? Что за собрание? Психи…  А ну по палатам, живо!



И прямо в оживленном парке на глазах бедного поэта (пережившего столько) эти большие люди скручивают бедных студентов и заталкивают в страшные голые осенние кусты.
Странно, ведь лето же?
Здесь может раздаться реплика: Зачем же так жестоко? Они же еще дети!!!
Поэт тоже не знает ответа на этот вопрос. И я не знаю. А вы, знаете?

20 августа 2012