Следующий поезд

Я давно ничего не пишу
все потому, что мой друг давно умер
и я вслед за ним
правильно говорят: нельзя жить прошлым
в противном случае у нас не будет будущего
и его нет
дак, где я буду завтра...?

моя жизнь в последнее время стала похожа на судорожное надламывание спичек с обеих сторон
а сам не помню ничего, кроме предсмертного замирания сердца зимой под минус тридцать шесть,
бешеную беготню по академии в поисках тем для диплома,
три из которых я, написав на листке бумаги, благополучно выкинул в мусорку,
две брошенные в свое время художественные школы,
юр. академию по специальности адвокат,
семь осточертевших работ,
еженедельные поездки за город к рублевским коттеджам,
аналитические заметки в ежедневнике,
пьяный туман в попытках перепить собственных друзей,
стук вагонных колес о рельсы,
январская Москва,
плавящаяся взлетка от беспощадного августкого солнца,
блаженство на российском курорте с дивной брюнеткой Женей,
рассветы с кисточкой в руках на набережной Екатеринбурга,
закаты на Зеленом Острове,
первое "Я тебя люблю" и последнее "Давай останемся друзьями",
ожидание очередного понедельника,
чтобы наконец выйти на работу в налоговую и забыться в офисе хотя бы на шесть часов...

стук колес,
свист потоков воздуха в щелях,
злые лица, как одно, похожие друг на друга,
одни и те же,
черные потоки проводов за стеклом,
"Не прислоняться" надпись на дверях,
молодые парень с девушкой лет шестнадцати рассматриваюсь расстегнутый ворот моей рубахи,
там, по белой коже нанесен рисунок тонкой иглой, птица моей свободы.
"Станция Динамо", - почти грубо скажет механический женский голос.
я выхожу, чтобы подождать следующий поезд.