Глава 10. Странный день

- Привет, Амирджан! – раздался в трубке хрипловатый баритон Сергея Сергеича. – Приезжай-ка ты к нам, на Текстильщиков.  В квартиру, где Агаева взяли. А то о чём ты с её хозяином будешь беседовать? О жизни?
- Послушай, Сергей Сергеич, - начал было Шихалиев, но собеседник вновь перебил его
- Никаких отговорок. Выезжай немедленно.
- Да я не об этом, - замялся подполковник. – Может, дело кому другому передашь? Знаю я этого Агаева. Хорошо знаю. В юности приятелями были. Я у него на курсах арабский учил. А потом разошлись.
На другом конце провода безмолвствовали. Молчал и Шихалиев.
- Так значит, друг твой был Агаев? – задумчиво протянул Сергей Сергеевич. – Понимаю…
Вновь повисла пауза. Шихалиев откинулся в кресле. Открыв ящик стола. Достал пачку «Winston». Только бы удалось… Наконец, Сергей Сергеич вновь заговорил:
- Не гони коней, Амирджан. Ребята дров наломают – не разгребёшь. Им что мусульманин, что террорист – одна малина. А здесь тонкость нужна. Понимание. В смысле, где истина, а где…
Сергей Сергеич замолчал, будто обдумывая что-то. Шихалиев явственно ощутил подступающую к горлу дурноту. Он – и вдруг в квартире Наиля, на Текстильщиков. Там, где не раз бывал в юности. Обыск. Крепкие молодчики, копающиеся в вещах и книгах Наиля… Нет. Так не пойдёт.
Но Сергей Сергеич не сдавался:
- Опять же, арабский твой пригодится. Послушай, Амирджан, а дам-ка я тебе в помощь парнишку. Из наших. Отдел борьбы с терроризмом. Толковый пацан. Подстрахует, если слабину дашь. Опять-таки, отказаться сможешь, если не потянешь. Ведь здесь главное - палку не перегнуть. Без такого как ты нельзя.
Язычок пламени лизнул сигарету и исчез в дуле пистолета-зажигалки. К потолку потянулся голубоватый дымок. Шихалиев затянулся.  На душе по-прежнему было муторно.
- Подумаю…
- Думай, только не долго. Через час у него на квартире. Жду.
Лицо Наиля стояло перед глазами. Он был похож на того, из Interbuilding. Белобрысый, с ниспадающей на глаза чёлкой и ясными голубыми глазами. Странная штука жизнь. Когда-то он был его учителем, а теперь… Бывшие друзья по разные стороны… Отказаться… Другого выбора нет…
Шихалиев вновь втянул ароматный дымок. Выдохнул.  Стряхнул пепел. Мысли постепенно прояснялись.   А, может, Сергей Сергеич прав? Наиль задержан, в квартире обыск… Он ничего не может изменить. Но   смогут ли ребята из ФСБ отличить мусульманина от  экстремиста? Определить тонкую грань между богословским дискурсом о сущности джихада и терроризмом? А квартира, где взяли араба? Ведь она тоже зарегистрирована на имя Агаева. Может, Наиль просто запутался? Заблудился в тенетах мудрёных теологических диспутов?  Как он сам, директор Interbuilding, и многие другие… 
Пепел осыпался с догорающей сигареты. Разобраться. Во всём. Именно это он должен сделать. Понять Наиля. В чём он был прав, в чём ошибался. Связаться с имамом. Если надо – пусть хоть весь ДУМ (духовное управление мусульман) привлекают.  А статья… Понятно, что Наилю статья светит по любому. Но может, убедить его сотрудничать со следствием? Смягчить приговор? Упирать на искренность заблуждения? На раскаяние?  К примеру, как тот же Александр? К тому же… Шихалиева вдруг осенило. Все дела, что он вёл сейчас, были связаны между собой невидимой нитью. Смерть Торопова, и дело парня из обезьянника, и Наиль, и даже его собственный пропавший племянник… Его, Шихалиева, прошлое… Почему-то вспомнились слова имама из проповеди. «Имам с минбара (кафедра для проповеди в мечети) ведёт бой с шайтаном. Он тем сильнее, чем больше его поддерживают люди. Если имам слаб, то он не сможет победить» (авторский пересказ подлинных слов одной из проповедей, декабрь 2012,  абсолютную дословность автор поручиться не может).  Добро и зло…  Два лица одной веры – истинное, светлое и сотканное из человеческих заблуждений, искажённое ухмылкой зла.  Искажённое намеренно, чтобы показать людям – вот, смотрите, это настоящий ислам. Религия зла. Религия терроризма.  Именно так считают многие парни из ФСБ. Они не поймут, не разберутся. Сергей Сергеич прав. Он должен.  Именно это – настоящий джихад. Его личный джихад… 
Окурок догорел. Подполковник ткнул бычок в пепел. Поднялся с кресла, Застегнул пиджак. Взял со стола мобильник, набрал номер.
- Убедили, Сергей Сергеич, - странным, надтреснутым голосом произнёс он. – Еду…
Лена вышла из метро. Вокруг кипела жизнь. Девушки с загорелыми ногами деловито спешили куда-то. Может, зря всё это? Хиджаб, пост, молитвы? Ведь всего лишь четыре года назад она была такой же. Длинноногой, раскованной. Смешливой блондинкой с раскрашенной весёлой мордашкой. Душой компании, в которую тайно была влюблена добрая половина парней на факультете. Почему та жизнь тяготила её? Чего она искала? Что привело её в ислам? Любовь? Да она и с парнем тем почти не встречалась. Всего-то какие-то две недели. Она нравилась Ринату, она это определённо чувствовала. По его внезапно теплеющему взгляду, по тому, как он опускал глаза… Что-то было в нём. Не то, что у других. Настоящее.  Ринат не любил тусовок. Не пил и даже не курил. Никогда не прикасался к ней, даже когда она в шутку пыталась обнять его. Однажды он спросил её, для чего она живёт. Что есть в её жизни, кроме развлечений. Она так и не смогла ответить. В то время жизнь казалась ей  бесконечной чередой весёлых тусовок. Её мечтой были звёзды на обложках. Успешные, красивые, с загорелыми упругими телами.  А потом она встретилась с Сержем, и скромный татарский воздыхатель безвозвратно ушёл в прошлое. Ей вдруг вспомнился немой укор в его взгляде, когда он застал её целующейся с новым бой-френдом. В кафешке, с бутылкой пива на столе. А ведь он так хотел, чтобы она стала его женой!  А потом… Всё внезапно оборвалось. Тяжёлая болезнь отца, отчаянное желание помочь ему выкарабкаться…  Она вспомнила, как когда-то, ещё встречаясь с Ринатом, в шутку трижды произнесла шахаду на арабском. «Нет Бога, кроме Аллаха, и Мохаммед – его пророк». Ринат серьёзно посмотрел на неё и сказал:
- Теперь ты мусульманка, и я смогу взять тебя в жёны.
В то время всё казалось ей весёлой игрой, но теперь, когда отец при смерти… Лена вспомнила, как в тот день она впервые обратилась к Богу. Серьёзно, без шуток, произнесла те же арабские слова. Обещала – если выздоровеет отец, примет эту веру. И в тот же день им позвонили из реанимации. Сообщили, что отца перевели в палату. Он уже говорил, пусть не вполне внятно, но всё равно. Доктора уверяли - выжить после такого инсульта – всё равно что родиться заново.  Потом он пошёл на поправку. Не то, чтобы легко, нет. Но динамика, как говорили врачи, была достаточно быстрой. Лена даже собиралась взять академку, чтобы проводить с ним как можно больше времени. Он заново учил слова, цифры… И тогда Лена окончательно поняла – это знамение. Поверила. Искренне, от всего сердца. Пошла в мечеть, поговорила с имамом. Но вот только долго не могла рассказать родителям…
Тихо заверещал мобильник. Вынырнув из прошлого, Лена взяла трубку.
- Да, Фатима. Ты где? В центре? Я совсем рядом.
Она стояла у старинного здания с куполами. Когда-то оно было церковью, потом – ДК  имени одного из коммунистических вождей. Будто в насмешку.  Рассказывали, что в советское время здесь выставлялись экспозиции из питерского музея атеизма.  Лена усмехнулась. Вот парадокс!  И именно здесь, в этом ДК, теперь размещался исламский центр «Нур» (Свет)…
Александр всматривался в мелкий шрифт газетных строк.  Прошлое вновь захватывало его в свой плен. После разговора с имамом стало легче, но потом… Взрыв в универмаге, тяжёлый разговор с Шихалиевым...
Его подозревают. Подозревают серьёзно. Хорошо ещё, что он сам позвонил в ФСБ. Фархад. Его угрозы. Эти люди способны на всё. И подспудное, но горькое чувство вины. Из-за Петра. «Господи, помоги», - мысленно произнёс он короткую дуа (молитва - просьба к Богу о чём-то), - «Помоги пережить все испытания, если это мне суждено. Помоги выстоять, не сломаться»...  Чуть отлегло. Ещё на работу надо. Александр набрал номер секретаря.
- Как  дела?
- Нормально всё. Из министерства звонили. Сказала, что Вы на объекте.
- Спасибо. У меня были личные дела.
- Я поняла. Всё решилось?
- Да так…, - замялся Александр. – А кто звонил из министерства?
- От замминистра. Сказал, чтобы Вы в среду подъехали. И ещё заходил тот менеджер, что был у Вас с Васильевым. Флэшку свою забыл. Я отдала. В остальном всё спокойно. Через час рабочий день заканчивается.
Александр задумался. На работу отчаянно не хотелось.  Вот бы посидеть, поговорить с тем, кто поймёт…
- Оставь мне бумаги на столе. Приеду в субботу с утра, поработаю. Что-то устал  сегодня.
Секретарша сочувственно вздохнула, но Александр уловил в её вздохе оттенок облегчения. Тоже, наверное. надеется домой убежать пораньше.
- Иди, иди. Только поставь переадресацию на мой мобильник. Если что-то срочное, подключусь.
В трубке раздались долгие гудки. Проблемы отступили. Он взял тайм-аут. На два дня. Но через несколько мгновений телефон завибрировал вновь.
- Слушаю…
- Привет, это я, Раджабов, - услышал он голос архитектора. -   Отпустишь сегодня нас с Ренатой? К отъезду надо готовиться.
- Конечно…
- Послушай, а может, заглянешь в гости? Я ещё не поблагодарил тебя за Ринату.  Дело не только в должности. Тяжело ей, понимаешь. Ещё в Казани куда ни шло, а в Москве… Амман – это то, о чём мы мечтали.
- Но вы же готовитесь к поездке? Может, потом?
- Да нет, заходи.
- Хорошо, - глухо отозвался Александр. Да, именно с Каримовым он мог поговорить. Искренне. Не задумываясь о том, как собеседник воспримет его слова. Но с другой стороны… Да, Рената –  профессионал. Высококлассный менеджер. Именно такой человек был нужен в Аммане. К тому же кто как не она может понять всё – и язык, и тонкости  восточного менталитета. Но вместе с тем… Хорошо ещё, что никто не знает про его веру. Иначе… Но с Каримовым поговорить хотелось. До дурноты, до тягостной боли в груди. Высказаться. Просто так, не думая о том, как это будет кем-то истолковано.
- Ты где сейчас?
- Проспект Мира.
- Езжай к нам, до Шаболовской.  Лучше на метро. На улицах пробки  - до ночи не доберёшься.
Вновь гудки. Александр вошёл в метро. Вокруг мельтешили люди.  На стенах мелькала яркая, назойливая реклама. Спустился вниз, вошёл в поезд. Где-то в толпе различил колючий внимательный взгляд. Плевать. Будь что будет. На всё воля Всевышнего…

Примечание.
История Лены - компиляция реальных историй, выложенных на исламских сайтах.