Высшая математика самоуничтожения

Автор: Yuu_Sangre (http://ficbook.net/authors/Yuu_Sangre)
Фэндом: Ориджиналы
Персонажи: м/м
Рейтинг: PG-13
Жанры: Слэш (яой), Ангст, Драма, Даркфик, POV, Songfic
Предупреждения: Смерть персонажа, Нецензурная лексика
Размер: Драббл, 1 страница
Кол-во частей: 1
Статус: закончен

Описание:
 Загляни ненароком в замочную скважину
 Захлебнись от восторга в преддверии вечности
 Возрадуйся сердце - искомое найдено
 К чёрту все формулы и закономерности!...

Посвящение:
 Есть такой Человек - Лен, не то чтобы "посвящение": но "с него" будто бы ведь писано.)

Публикация на других ресурсах:
 С указанием авторства и ссылкой на эту страницу.

Примечания автора:
 МРФ (Мой Розовый Фашистик) - Высшая математика самоуничтожения.

 На самом деле это сонгфик "наполовину" - ибо вообще, без "предвзятости", эту песню я воспринимаю совсем по другому. А вот меньше аск Лена читать надо было х)

 Мне было странно и хотелось есть.







 Лампа мигает, и без того тусклый желтый цвет в край выводит из себя.
 Я сижу, разбитый, рассредоточенный по этой маленькой невесомой комнатке. На полу - белые бусинки, мириадами созвездий, что у тебя под ногами: а мне кажется, что это я, а не дешевая бижутерия, валяется сейчас по углам, затеряв часть себя где-то под столом, за тяжестью шкафа, прилипнув к твоим голым ступням...
 Я так больше не могу. Это вне моей логики и понимания. Это невозможно вычислить или измерить - и осознание этого сводит меня на ноль, но даже деление на самого себя дает цельную, идеальную математически верную единицу - а здесь что?
 Здесь только я, лампа, что мигает над крашенным стулом, звезды, проданные шалавой-луной тебе в рабство, как песок на босых грязных ногах.
 Этот стул - такая стерва; краска облупилась, и ножка поломана, а все выпендривается, не дает мне, глупому, встать.
 Когда мир падает к ногам белым бисером, стразами, а после оказывается, что вовсе не к твоим, а к другим, а ты просто стоял рядом - это обидно. Когда ты сам по глупости опрокинул его на холодный, невыносимо спокойный, пол, становится похуй на все "за" и "против".
 Теорема опровергнута - ты меня не любишь.

 В голове без ведома моей воли прокручивается та фортепианная мелодия, что ты так самозабвенно играл, когда думал научиться клавишным. Я вижу мертвую бабочку,
 тонкой иглой пришпиленную к белой ткани - подарок твоего отца, - и мне кажется, что бабочка это была не в себе, когда попалась на острый и такой соблазнительный крючок. На полу, прямо по белым и свободным бусинам, танцует маленькая девочка в духе голливудских ужастиков, и белые кружева разлетаются за ее спиной.
 Пьяная от эйфории бабочка пытается добраться до докрасна мигающей лампы.

 Вот она, истина, то, что высчитывал. Больше нет ничего, кроме полученного результата. Лампа мигает, так, будто в ней роем летают поломанные бабочки, крылатые девочки - и загораживают от меня свет, как свет солнца, спрятавшегося за землю.
 Шалава-луна глядит, как и всегда, в окно, потирая потные ручонки в ожидании зрелищ. Зрителям нет дела до актеров - они хотят увидеть поставленное, и не важно, кто насколько разбит. Даже если эта лампа погаснет вдруг, плафон останется целым - потому что никто не дотронется до него, пока он сам того не пожелает, или пока не станет темно. Но темнота наступила - а свет не меркнет, больно избивая открытые ударам босые ноги и бусины на одиноком полу.

 Пусто. Теперь здесь пусто. Пьяная от осознания собственного ничтожества (или, быть может, от водки) бабочка разбивает окно, чтобы добраться до пламени костра, потому, что так ей кажется правильнее.
 Босые ноги роняют длинные полоски темноты на ярко освещенный пол, где белые бусины
 переливаются на желтом до безобразия свету. Качается на тонкой веревке - сальто! - геометрически правильное тело, симметрично опустив голову на грудь.
 Единица. Самый лучший вариант решения.
 Смерть.