Дневник VII-68 Рисующий, поющий, длящий себя в про

Дневник VII-68 Рисующий, поющий, длящий себя в пространстве настоящем

4 декабря 2012 г. Мне снится Египет, я смотрю на обширное водное пространство, его перегораживают водоросли.

В интернете я любовалась балериной Дианой Вишнёвой. Написала стихи:

Старинные своды, одежды пажей,
Плюмажи. Тем сном я разбужен...
Вхожу в восемнадцатый век я уже.
Мне в будущих хуже и хуже

Веках. Расскажи мне о том, что сбылось.
Кем станешь ты - девой иль мужем?
Косички, корсеты... раскланялся гость.
Ах, да - этот век мне не нужен.

Какой - двадцать первый? И будет возврат
К изяществу формы и линий.
Взгляни на Диану - у райских врат
Танцует она, как богиня.

4 декабря 2012 г.

Мой экскурс в просторы балета...

5 декабря. Идут в голову образы, я стою и раскачиваюсь, как колокол, как С. Кто же он всё-таки, и кто играет в нас?

Как нам вредят претензии.

6 декабря. Сегодня я полюбила лицо Салваторе Адамо, жена у него француженка, двое сыновей, живут они все в Бельгии. Адамо - сутулый мальчик 69 лет.

7 декабря. Уже месяц болею простудой.

По радио рассказали, что по морю плыл из последних сил олень. К нему подплыла девушка, одела ему на голову спасательный круг, олень был спасён.

Слушала по интернету Дмитрия Хворостовского, Анну Нетребко, Екатерину Сюрину ( я слышала её как-то на конкурсе вокалистов).

Читала стихи поэта. Очень сух он.

Стать святым невозможно одному, без помощи Господа.

Друзья знают, что я больна, и никто пока мне не помог. Сами все слабые, наверное.

В целом мире ты один -
Некому помочь.
Сам себе ты господин.
Поджидает ночь.

Тишина звенит, гремит.
В этой тишине
Бог таинственно сокрыт.
Помнишь обо мне?

Что-то я всё невпопад -
Мысли, страхи. Снегопад
Движется к Москве.
Боль в висках. Бровей

Ты не хмурь. Захочешь — плачь!
Я куплю тебе калач.
Прячь скорей улыбку, прячь.
Унесусь галопом вскачь.

Я к художнику схожу.
Нарисует стрекозу.
Чай предложит, пряник даст.
Мы помчимся на Парнас.

7 декабря 2012 г.

Мне странно в тишине звенящей
Припомнить Вас, тростник не спящий,
Рисующий, поющий, длящий
Себя в пространстве настоящем.

Худою водит кто рукой,
Чей чёрен глаз, чей взор глубок,
Непроницаем и суров,
Кто беспросветно одинок,
И в ком отсутствует покой?

Вариант:

И в ком немыслимый покой?

Мои стихи Вам не помеха.
Вы труженик. Лавина смеха,
Ума холодного, сухого,
Иронии, горчайших чувств -

(Я Вас не знаю наизусть)
Всё, всё читается меж строк,
В строках, энергиях и бликах,
В глазах и в обаянии лика.

Как странно — Вы не уловили
Ни мой восторг, ни горстку пыли*
В моих руках. Ни вопль времён.
Как пусто мне со всех сторон.

8 декабря 2012 г.


* в моих руках почти что горстка пыли - стихи мои - М. Цветаева

*

Всё повторяется. Прощайте!
И фальшь от правды отличайте
И верьте сердцу. Всё равно
Нас не подводит лишь оно.

Ум столь неверен. Весь в сомненьях,
В метаньях, страхе, заблужденьях.
А впрочем — мало нам дано.
Глядим в белесое окно.

В Москве иль в Питере, в Рязани
Мечтаем, плачем, куртизаним
И, дав фантазии разбег,
В четвёртом измереньи множить

Проблемы будем. Я тревожить
Не смею больше Вас никак.
Лишь незаметный дайте знак,
Что на страницах не случайно
Столкнулись мы. Возникла тайна.

Мост между душами повис.
Под ним лишь пропасть. Можно вниз,
А можно вверх... Совсем уж поздно.
И душит кашель. Гаснут звёзды.

8 декабря 2012 г.

Ну, вот и всё. А партитура,
Развязка, фабула, фактура?
Не лень словечки всё твердить,
Словами образы творить?

Актёр, свою сыгравший роль -
Помедли радоваться. Боль
Не отпускает. Не на шутку
Встревожен я. Вы на минутку

Ко мне зайдите как-нибудь -
Меня прочтите. Не забудь-
те рук  в прохладном тихом жесте.
Прощайте! Кланяйтесь невесте.

8 декабря 2012 г.

Вот, Господи, моя рука -
Веди меня. Жива пока.
Дай сквозь болезнь к Тебе пройти.
Всё тяжелей мои пути.

Отчаяние, отойди!
Господь, Ты светишь впереди.
Но на краю небытия
В богооставленность летя,

Держась лишь верою, я знаю:
Ты есть, Ты Свет. Я понимаю -
Необходимо пострадать.
Дай силы звать Тебя и ждать.

8 декабря 2012 г.

Опять у меня с поэтом диалога не получается. Он делает вид, что ничего от меня не получает. Слаб человек. Быть может, страха полн. Будучи человеком чутким, он мог бы понять, что я - поэт. А может быть, ему это и не нравится...

Много слушала чудесные песни Сальваторе Адамо.

9 декабря. Никто из старых друзей моих не знает моих стихов. Нет пророка в своём отечестве.

Разочарования в людях следуют одно за другим.

Все в восторге от стихов поэта кроме меня. Я написала ему рецензию на сайте "Мой мир", чтобы не порочить его. Ответа нет.

На днях я чувствовала, что он обо мне думает. К диалогу со мной он не готов. Как бы он ни был занят - ответить коротко всегда можно.

Пишу стихи об Адамо.

Фотография балерины Дианы Вишнёвой.