В парке чаир

 В  П А Р К Е  Ч А И Р...

...Я засыпаю И в тот момент, когда нахожусь между реальностью и сном,предо мной встает картина в цвете: то ли река, то ли пруд... Освещенный вечерним солнцем берег,на котором склонились до земли зеленые вербы...Мне спокойно. Мне хорошо здесь...Я слышу негромкую музыку,доносящуюся издалека: « В парке чаир распускаются розы...» А потом я отключаюсь...

  Позже приходят другие сновидения.Но этот пейзаж я вижу почти каждую ночь.И слышу про розы в парке чаир. Утром,вспоминая привидевшийся мне пейзаж, задумываюсь: где я его видел? Почему мне до боли знакомы все  детали? И прозрачная вода, и вербы? И «..в парке чаир»?

 ...Я-уроженец Донбасса.Степи,лесозащитные посадки,зеленеющие поля...Никаких «парков чаир»... Пролески и полевые тюльпаны в байрачных лесах по весне. А на прогретых весенним солнцем пригорках расцветают сиреневые полевые фиалки.

   Склоняюсь над кустиками этого чуда природы и вдыхаю их запах...Запах моей мамы...Моей  мамы, без которой я живу на свете уже почти половину своей грешной жизни...Трогаю прошлогодней сухой травинкой божью коровку,ожившую после зимней спячки..Провожаю взглядом муравья,волокущего что-то, одному ему необходимое,в свой муравейник...Ложусь на спину, и,вглядываясь в безоблачное небо,слушаю песни жаворонков...Совсем как в детстве...Как хорошо! «...в парке чаир распускаются розы...»!

    По тропинке,знакомой мне с малых лет,спускаюсь к нашему ставку.Вслушиваюсь в шелест прошлогоднего сухого камыша. На небольшом мальчишечьем пляжике ложусь на молодую траву,закрываю глаза... И вновь откуда-то в моей голове прорезывается « ...в парке чаир" !Пытаюсь уразуметь,что же такое «чаир»?

    Время нереста карпа...Камыши трещат и качаются,выдавая местоположение «дам»,желающих произвести на «водный Божий мир» потомство...Вслушиваюсь в знакомые с детства звуки:вот затрещала  камышовка, вот зажужжал огромный шмель... Стрекоз ещё нет-появятся позже. И комары ещё не хотят моей крови... "В парке чаир..»

    Осматриваюсь:вербы на противоположном берегу...Представляю себе вид нашего ставка несколько сбоку.Нет,не то! Не тот берег, и экспозиция совсем не та ,что в моем сне...

   ...Как хорошо иногда помолчать! Отдаюсь тишине...Как в детстве, собираю сухие хворостинки и поджигаю их. Маленький костер чуть потрескивает,разгораясь все сильнее...Небольшой ломтик хлеба,почти обугленный пламенем,да такой же «шматочек» колбасы-моя закуска к «наркомовским»...Ребята,милые мои друзья,где вы?И начинаю вдруг злиться: это же надо! Мне чуть больше шестидесяти,а четырнадцать моих друзей и подруг уже в другом измерении!Недавно позвонил однокласснику, и его ответ меня потряс:-А что ты хотел? Нам уже по 60!

     Чего бы я хотел...Прилетевшая откуда-то кукушка предлагает погадать.Не буду! И знать не хочу,когда меня встретят мои друзья, ушедшие на тот свет -всему своё время.

    Вода ещё прохладная, и все же такая РОДНАЯ! Плещу себе в лицо этой субстанцией, и чувствую,как что-то живительное происходит во мне...Может ,регенерация?Не знаю,как насчет тела, а вот душа подвластна этому процессу.Но снова в ушах звучит « ...в парке чаир...»

   ...Всерьез задумываюсь об реинкарнации.Как-то,находясь в командировке, купил в славном городе Владимире газету,относящуюся к разряду «желтой прессы». Оказывается, что моя душа живет уже седьмой раз, и время переселения совсем непродолжительное. Шлягер сороковых годов прошлого столетия... Может быть , «оттуда» мои видения?Если так,то кем я был?Когда я жил? Кто я- палач или жертва?Почему уже много-много лет подряд меня посещает необъяснимая,глубокая печаль?Читал о сеансах гипноза.Рисковать не буду...Ну,не хочу быть Наполеоном,Сталиным,Лениным,Ежовым,Лаврентием Павловичем..."Ни жертвой быть, ни палачом..."

     ...Три часа  пути. Я в своем городе...В своей постели...Вспоминаю  поездку в родные края...И,уже отдаваясь во власть Морфея, вновь вижу залив,вербы,солнечный закат...А в ушах звучит все то же: «...в парке чаир распускаются розы...» С мыслью, о том,что же такое «чаир»,засыпаю...Днем разберусь...
 
  Июнь,2013г.