Как пишутся стихи?..

Автор: Yuu_Sangre (http://ficbook.net/authors/Yuu_Sangre)
Фэндом: Ориджиналы
Персонажи: м/м
Рейтинг: R
Жанры: Слэш (яой), Романтика, Ангст, Флафф, Драма, POV, Hurt/comfort

Размер: Мини, 3 страницы
Кол-во частей: 1
Статус: заморожен

Описание:
 И я, в сотый раз уткнувшись в твое плечо пересохшими губами, страстно, невыносимо шумно, краснея и бледнея, в сотый раз шепчу тебе: ответь, как пишутся стихи?..

Публикация на других ресурсах:
 С указанием авторства и ссылкой на эту страницу.

Примечания автора:
 Это настолько древняя зарисовка, что я просто не могу ее продолжить хд Нарушу цепь повествования, так сказать. Так что вот так, и никак иначе.
 И я не знаю, зачем оно нужно.
Часть
 Как пишутся стихи?..


 - Я дома!

 Ты снимаешь ботинки, как обычно оставляя их в углу.
 Ты покорно идешь в свою комнату, потому, что больше тебе пойти некуда, и садишься у окна, потому, что тебе нравится это место.

 Никто не знает, что я наблюдаю за тобой.
 Потому, что все они слепы.

 ***

 - Как пишутся стихи?..

 Ты наклоняешь голову, беззвучно, привидением сидя на открытом окне.

 Синий свет вокруг тебя - подарок твоей подруги-луны. Что я для нее? Пустота.
 Но ты...

 - Как?.. Научи меня. Я тоже так хо!..

 Ты затыкаешь мне рот жестким поцелуем, и я хватаю тебя за плечи, чтобы не упасть в раскрытую пасть разобранной кровати за моей спиной.

 О Феб, подарок ветренной луне от твоих языческих богов.

 Ты улыбаешься, кладя мне руку на плечо. Властно, блуждающе обводя тонким пальцем линию собственных губ.
 Я знаю, они такие сладкие...
 Но не слаще твоих речей.

 Когда ты говоришь, ты - словно Везувий, низвергающий скрытую в тебе избыточную огненную смесь из вдохновения и судорожной неги воспоминаний, и ты тонешь в ней, как в горячем шоколаде, пока я целую твое лицо.

 У тебя много талантов. Ты все можешь, все умеешь. Ты слишком много знаешь. Но твои стихи...

 Я пытаюсь выведать у тебя этот секрет.

 Как такое возможно? Почему все, что ты хочешь передать в них, все, о чем ты думаешь в момент величайшего ослепляющего озарения, все это настолько прекрасно, что я иногда и в самом деле зажмуриваюсь, глядя на тебя, будто боясь ослепнуть?
 Как все, что ты пишешь, может быть еще прекрасней, чем ты сам, весь, твое лицо, губы и руки, голос - такой нежный и бархатный, обволакивающий...
 Твои глаза, в лунном свете кажущиеся голубыми, с легкими отблесками звездного света, словно айсбергами, в двух бесконечных океанах моей любви...

 Синие, синие небеса моей долгой звездной ночи...
 Я - всего лишь цикада на травяном листе, с земли наблюдающая за бескрайними просторами небесных морей, молоком разлившемся по чистым, ярким просторам вселенной.

 Вселенная бесконечна. Бесконечен ты сам.
 В этот миг ты - рядом, здесь, со мной, а в следующее мгновение тебя уже уносят в неведомые мне края, заоблачные дали длинноногие феи или серебристые пегасы, с крыльями цвета непорочной невинности.


 И я, в сотый раз уткнувшись в твое плечо пересохшими губами, страстно, невыносимо шумно, краснея и бледнея, в сотый раз шепчу тебе: ответь, как пишутся стихи?..

 Быть может, это подвластно лишь арийцам, чистокровным олимпийцам, или аристократам с желтым золотом в чугунных сундуках?
 Быть может, это - дар ваших неведомых богов детям природы, смиренным и ликующим, таким, как ты - неподвластным никому, кроме дьявола и ветра, братьям Луны, ночующим на вересковых полях под завывание волков и стихий.

 Когда лунный свет дорожкой из прямых лучей освещает дорогу в твой дом, я прихожу к тебе, чтобы послушать биение твоего сердца, и насладиться им и властью, данной мне им. Кровоточащим, встревоженным. Оно наполнено кровью, горячей, пульсирующей, влажной, как роса в твоих глазах.

 Что мне стоит вырвать его с корнем, баловень судьбы? Почему ты имеешь власть надо мною, а моя власть столь же призрачна и иллюзорна, как ты сам, и все, что ты мне даешь?
 Почему с рассветом ты растворяешься, как дым, почему оседаешь на деревьях и цветах в моем саду пьянящими каплями чистейшей похоти?
 Когда я вижу цветы, окропленные чем-то, столь похожим на твои слезы, я задыхаюсь от чувств.

 Кто ты? Соловей, истомленный жаждой, призрак, сожалеющий о прошлом, мелодия, не нуждающаяся в словах?..

 Я не могу не спросить снова: "Как пишутся стихи?..".



 ***


 Безумием полны мои безумные ночи. Нескончаемым, выжигающим все ненужное, чистейшим нектаром. Ты, в ночи ты всегда со мной, как исписанный листок, зажатый сейчас в моей руке.

 Ты улыбаешься, когда я провожу рукой по твоим волосам, дотрагиваюсь до бархатной кожи, до нежнейшего пуха на твоих висках...
 Ты позволяешь мне любить тебя - что же мне сделать, для того, чтобы почувствовать себя достойным такой чести?

 Ты всегда слишком, ты слишком для меня, всегда. Слишком хорош, слишком красив, слишком... ты. Слишком мой.

 Развратная невинность, старец в обличье нимфетки, невыносимо яркая звезда, принятая за точку фонарного света.

 Как? Научи меня, как? Как и почему, ответь мне, я должен, должен... знать...

 Если я узнаю, я стану немного ближе к тебе, я, может быть, стану равным тебе, может быть, хоть ненадолго, пусть даже лишь в собственных глазах...

 Тягучей, янтарною каплей меда стекает нектар, и я пью его из рук, задыхаясь, до тех пор, пока с ужасом не осознаю, что это - отрава, это - яд.

 Почему, почему я так покорно жду собственной гибели? Почему я так жду и надеюсь, так преданно люблю? Почему не могу оттолкнуть, почему отчаянно кидаюсь вслед за ускользающим жгучим пламенем, почему ускользаю вместе с ним?

 Ты говоришь, что я не такой. Ты говоришь, что я, как преданный твой читатель, делаю все правильно. Ты, смеясь, говоришь мне, что никто в здравом уме не станет тебя слушать. Но ты заблуждаешься. Какая жалость, ведь это может означать лишь то, что мы с тобой - единственные здоровые среди всех остальных, больных, умалишенных, мы, только мы. Как грустно, ведь они даже не знают об этом, и не догадываются.

 И я снова шепчу:

 - Как пишутся стихи?..



 ***