***

Октябрь опустился на поля
Безмолвия гнетущим урожаем.
По Цельсию лишь три поверх нуля -
Простудой мы друг другу
угрожаем.
Прощальный на сегодня
поцелуй -
Единственный из тех, что без ответа.
Ты в душ скорей, во власть горячих струй,
Привычно видеть им тебя раздетой.
А я пешком по лужам и следам
Всех тех, кого слепцы не
замечают.
Любовь и ревность в рюмку пополам,
Я выпиваю на ночь и скучаю.
И в комнате, похожей на тюрьму,
Где тишина являлась комиссаром,
Я смог со временем привыкнуть ко всему,
Но только не к своим ночным кошмарам.
Агонией моя венчалась ночь,
Под утро заполняясь страхом диким.
И рядом нет того, кто смог помочь,
Услышав мои сдавленные крики.
Я снова погружаюсь в тишину,
Лишь сумерки мне в окна постучаться.
Я вовсе перестал любить луну,
Она нас заставляет расставаться.
Тепло твоих сейчас далеких рук,
Могло бы стать спасением из плена.
Могло бы разорвать порочный круг,
Сломить глухие к моим чувствам стены.
Октябрь опустился на поля
И ветер гонит зябь из неоткуда.
Наши встречи нам что-то сулят?
Уж лучше бы проклятая простуда!