Чорт И Што

 Это было так давно, что уже понималось, что не могло быть на самом деле. По крайней мере, в это даже трудно было поверить, насколько изменился мир с тех пор.
   Это было  в стране высоких водопадов, таких высоких, что вода не достигая земли, вся испарялась без остатка.  Может быть потому, что она боялась разбиться, может быть, ей просто становилось скучно падать. В области домов, скребущих небо,  когтями  антенн разрывающих облака и низких потолков, таких низких, что даже после кратковременных полётов во сне, на спине оставались ожоги от лампочек.


                УТРО

  День едва только задумывался новым утром.
  Заря  вылезала из кожи ночи, словно змея, сбрасывающая свою кожу, увенчивая короной солнца витрину своего благополучия. Редкие облака маршировали ровным строем в сторону своего мимолётного счастья, подгоняемые лёгким попутным ветром. Ветер насвистывал им в уши свою попутную песенку, а те ему в ответ напоминали:
 - Не свисти. Денег не будет… - и тихонько смеялись над собственной шуткой, наверное зная, что денег у него всё равно не будет. Никогда.
 
  Где-то на предпоследнем этаже, возле открытого окна, сидело Што и слышала весь их нехитрый разговор, чему-то тихонько улыбалось, размазывая кашу воспоминаний по  тарелке памяти, разглядывая  в окне  отпечатки времени, ориентируя свой взгляд по высоким горам, страны высоких водопадов. Таких высоких, что...
 - Не хорошо подслушивать! – заметил ветер на себе его взгляд.
 - Я не специально, - извинилось Што, перебив свой замечтательный взгляд в окно. – Вы слишком громко свистите…
 - И вы туда же? – усмехнулся ветер, и погнал своих белых овечек в пастись в новые голубые поля бесконечности.
  Што осталось в одиночестве, помешивая в стакане чаинки вместе с сахаром, наблюдая, как залитые кипятком листики молочного улуна  разворачиваются, наполняя его цветом вкусом и ароматом.


                ДЕНЬ

День, как и обещал, был не сложным, если отбросить всю его рутину в лицах прохожих, похожих на ожившие статуи, с такими же бледно-белыми лицами.
Человек вообще, животное стадное. Только когда его так называют, ему это не очень-то нравиться – он предпочитает слово «коллектив».  Так что, человек – животное коллективное. Животное тоже не очень  по вкусу, но фактам, иногда, ну хоть иногда, надо заглядывать в глаза. Или топить их там.

Што травилось растворимым кофе, оставляющим после себя во рту послевкусие какой-то кислятины, почему-то веруя, что оно как-то бодрит.
 - Ты – дурак. – утверждал, даже не предполагал,  внутренний голос.
 - Да, - соглашалось Што. – Если бы я был умный – меня бы тут не было.
  Эта форма ответа подходила для всех мест и всех ситуаций, если только не хотелось поститься  молчанием.
 - А где бы ты было?
 - В Андалусии. – Очень нравилось это название.
  У многих, кто знал что-то про Што, возникал неожиданный вопрос – почему оно до сих пор не там?
  Што так долго делало то, что не хотело и не делало то, что хотело, что вовсе перестало чего-то хотеть. И только верная кошка Шумка напоминала  собой о жизни.

 
                ВЕЧЕР

  Небо потихоньку снимало  корону со своей головы, освобождая место Ночному колпаку. Повеяло прохладой и Што попыталось закрыть окно, но ему этого сделать не удалось.
 - Чорт. – выругалось Што.
 - Узнало? – ответил призрачный голос откуда-то из-за карниза.
 - Как не узнать? – отбросило все сомнения Што, словно бы встречать чертей для него было делом обыденным.
  Чорт сполз с подоконника на стул и уселся напротив.
 - Ну – рассказывай. – Сказал он и приготовился слушать.
 - О чём? – Повесилось  в воздухе  недоумение естественной, а не театральной,  паузой.
 - Тебе видней. – Сказал Чорт, посмотрев в окно, оценивая наблюдательный пункт, потом закрыл его, прекратив посторонний шум,  и приготовился слушать.
  Сказать было абсолютно нечего. Казалось, если встретить самого Бога, то и ему нечего будет сказать. Может быть потому, что он и так всё знает?
 - Понимаешь, - сказал Чорт, старательно отказываясь от предложенного чая,  - жизнь – это, в некотором роде, помойное ведро, куда вы выбрасываете весь свой хлам с антресолей памяти.  Иногда, его не мешало бы вынести,
чтобы  избавиться от неё навсегда.
  Игра в одни ворота началась. Што могло бы возразить, но что оно могло бы возразить в данном случае, даже имея преимущество своего поля?

 - Что читаешь?  - поинтересовался Чорт, заметив на пыльном торшере отпечаток книги.
 - Што показало обложку.
 - О чём эта книга? Какой в ней смысл?
 - Просто. Красиво написано.
 - Просто даже кошки не смеются, - воткнул Чорт свою любимую домашнюю заготовку и криво  усмехнулся.
  И в самом деле. Если книгу сравнить с картиной, то какой-нибудь натюрморт, как картина, он ведь ни о чём, в нём нет смысла, если только он дырку на обоях не загораживает. Хотя, и красиво.

  Маятник  отстукивал каблуком так, будто мерил шагами комнату из угла в угол, от чего создавалось впечатление присутствия кого-то лишнего. Но, никого с ними не было.

 - Недурно устроились. – Огляделся Чорт по сторонам.
 - Что? – переспросило Што, извинившись за свой неразборчивый слух.
 - Да нет, - ответил Чорт, выкривляя сою улыбку. – Ни што.
 Часто выясняется такая вещь, что с умными людьми не о чем говорить, не смотря на тариф «всё ни по чём», оплачивающий только молчание. И чем больше Што хотело о чём-то спросить, тем меньше ему хватало на это смелости.


- Скучно тут у вас, - сказал Чорт, наблюдая за окном последние капли красной и белой реки.  Быстро светало.

 - Уже поздно.
 - Можно я расскажу тебе одну историю, – деликатно поинтересовался Чорт и начал рассказывать, не дожидаясь ответа?
 - В одном городе, почти таком же, как наш, жил дирижёр. Он был так популярен, так часто махал своей палочкой «На бис», что та стала, вдруг, волшебной.
 - В каком смысле, – удивилось Што?
 - В прямом и переносном. Она переносила любого туда, куда бы то не захотел. Но, никто не знал, куда захотеть, поэтому палочка оказалась напрасной.
 - Что же, ей так и не нашли применение?
 - Почему же? Её теперь вставляют в колёса.
 - В каком смысле?
 - В прямом.

 

----------------------------------------------------

- Что это? – обратил Чорт своё драгоценное внимание на чёрный прямоугольник с зелёными цифрами.
 - Будильник. – не сомневаясь в правильности, ответило Што.
 - Как он работает?
 - Всё очень просто. Рисуешь на стекле губной помадой цифры, и когда они совпадают, из соседней комнаты приходит Кто и поталкивает тебя в плечо.
 - И зачем это нужно?
 - Для того, чтобы проснуться окончательно.
 - Без этого приспособления не получается?
 - Без него бывает лень.
 - Я не даю себе лениться.
 - У тебя почти всё впереди, - сказал Што. – Ты можешь себе это позволить.
 - Всё впереди бывает только у новорождённых, - с грустью в голосе, заметил Чорт.  – Всё двери для них открыты. Но, с каждым днём, всё больше из них закрывается, некоторые, даже, навсегда. Остаётся одна дверь, и это даже не «выход в город».
 - Время – это отравленная мина. Она и одновременно и внутривенна и подкожна.  Сразу.
 - А окно, - грустным  попыталось пошутить Што?
 - Окно – не выход, - заметил Чорт, и вышел так же, как и зашёл.

 Но, как водится, он не долетел до земли. Видимо, ему стало скучно падать и он не оставил после себя никаких охвостков....

Што собиралось лечь спать. Это был самый приятный момент каждого дня, если не обобщить его до всей жизни., какой можно было себе представить. С открытым окном было шумно, с закрытым – душно и жарко, но Што закрыло окно. Не званые гости ему были больше не нужны. Неожиданные – тоже.