Ловушка

Я сижу на лавочке в полутемном белом коридоре. Мимо проходят мрачные сгорбленные люди. В воздухе пахнет болезнью. Наконец врач приглашает меня в кабинет. Только взглянув ему в лицо, я все понимаю.
- Вы - мечтатель - говорит он и показывает мне результаты анализов.
- Это можно вылечить? - на всякий случай интересуюсь я, хотя прекрасно знаю, каким будет ответ.
- Нет - кратко говорит он, а затем добавляет. - Мне очень жаль -
- Сколько мне осталось? - спрашиваю я уже без страха.
- У Вас очень запущенный случай - он разводит руками. - Недолго -
- Неужели все? - спрашиваю я с отчаянием в голосе.
Врач кивает головой, а затем уже в сотый раз начинает объяснять очередному безнадежному мечтателю всю сложность ситуации, в которой он оказался.
- Поймите, если вы не прекратите мечтать, то умрете. А если прекратите - тоже умрете. Выхода нет. - 
И с этим я ухожу.
Я медленно иду по старой аллее. Да, моя ситуация безвыходная. Как каждый наркоман в глубине души надеется, что однажды сможет завязать, так и каждый мечтатель до последнего верит, что его мечты сбудутся. Но шансы одинаково малы.
Раз за разом я обещаю себе, что больше не буду мечтать. Но снова нарушаю это обещание и с наслаждением ощущаю легкий холодок, бегущий по вене.