Безвеременье

Я не буду терять времени, впредь я никогда... не буду терять то время, что отведено каждому для жизни на земле, исчезающее с каждой минутой. Я знаю, что вся моя память, все воспоминания, что навеки со мной - мертвы, и потому они нетленны и вечны. Жить с мертвым прошлым, просыпаться раз за разом, каждое утро, видя, как за окнами расцветает прекрасное голубое, и темное, и светлое, глубокое сиянье рассвета. И находить в горести своей жизни святую чистую радость. Время подобно нам, нашим снам и нашей неминуемой смерти, концу всего, но оно не вечно. Вечно то, что оно оставляет в нас.
Время уничтожает всё. Но остается память.
Я вижу призраков в безвременье своей жизни. То виденья вечности.
С каждой секундой мы приближаемся к вечности, и лишь бесконечность ждет нас впереди. Смерть - не предел, я знаю, что за этими границами - невообразимое, невыразимое пространство иной жизни. Смерть - только рожденье жизни, той, какой она была первоначально создана Богом; смерть - освобожденье души от уз немощного тела, что останется гнить в земле. Смерть, этот могущественный ангел, посланный Богом, заберет каждого из нас. Никто однажды не откроет глаза и не проснется больше.
Я не спешу умереть, я ловлю мгновенья жизни здесь, на земле по которой мы ходили, под небом, где были живы и счастливы в полной мере, какая доступна живущим в материальном мире, в суете и невзгодах, где были великие радости и тяжелые беды. Я спешу... вернуться домой. Я так отчаянно хочу вернуться домой до своей смерти; я так хочу снова отворить калитку, пройти тёмно-алый разноцветный сад, подняться по ступеням, отворить дверь и зайти в наш дом, вздохнуть аромат цветов,стоящих на подоконниках, запах уютной гостиной, освещенной бликами заходящего солнца. Я так вновь хочу увидеть тебя и возвратиться домой, обрести его с тобою. Прежде, чем умру, прежде, чем безумие и болезнь заберет меня, прежде, чем ты превратишься лишь в воспоминанье, которого могло вовсе и не быть в моей голове.
Впредь я никогда не буду терять времени, пока не закрою своих глаз. Я доберусь, я отыщу все ключи и карты. Этот секрет в моей груди останется со мною до конца. Впредь... но лишь только немая холодная комната, с облезлыми стенами и давно нетопленым камином, с поломанной мебелью и дрожащими ставнями, в которой я остаюсь день за днём, обездвиженный и немощный, полумертвый, немой; осенний холод, пробирающий до костей, грозы за окном, звук разбивающихся, словно стеклянных, капель дождя, бьющим по ставням и мостовым. Мне кажутся шаги, все кажется, что кто-то вот-вот отопрет дверь, отряхнет мокрое пальто в тёмной прихожей, но ведь даже никто не знает, где я... В симфониях осенних дождей и ветров, в тишине и чудных немых звуках пианино, что больше не играет, я слышу безымянный зов...
И смею ли надеяться я, смею говорить самому себе, что мне есть, куда возвращаться, что дом, наш уютный дом, с мансардой и двумя этажами с большими треугольными окнами, оплетенный синими цветами, светящимся во тьме легким сияньем, стоящий в тихой тени сада и что голоса в моей голове и виденья и сна, и яви, призрачные и не видимые никем, кроме меня - то не безумье и не смерти скорой шёпот, не шорох дождя и мертвой тишины, а что... то голос твой?