Всё так по - настоящему

Раннее утро. Молочный туман ползает среди кустарника, забирается в щели скал, стелится по воде, каплями висит на листочках. В бухте стёрлись границы берега и моря. Одна большая чаша с холодным белым маревом. Через густую массу старается проникнуть робкий первый лучик….
Звонкие голоса птичек появляются то там…то там…. А одинокий старый ворон снисходительно поглядывает с дуба на зарождающуюся суету нового дня. Сплетённая за ночь паутина уже поймала в свои сети парочку неосторожных мотыльков и кучку надоедливых комаров. Над водой слышны глухие всплески – это резвятся рыбки и мелькают сталью тел. На песке следы бакланов и маленькая колея, наверно тащили добычу.  Местами морская трава выброшена на берег после тайфуна и над ней вьётся роем мошка. Надоедливо пищит комар и, как не отмахивайся, всё равно укусит. Стрекозы низко, словно бомбардиры, то летают и пикируют над лужами, то замирают в воздухе на пару секунд. Благородный лотос по царски гордо стоит среди обычных кувшинок, а роса – это будто россыпь бриллиантов, словно кто-то щедро разбросал, оглянусь по сторонам, и волей не волей у меня появляется ощущение чуда, что оно произойдёт, произойдёт у меня на глазах… Всё так по-настоящему…