Художник

На берегу туманной реки, которая уже так давно не видела людского присутствия стоит прекрасный замок, он темный и совсем не заметен в ночной тиши, среди вековых деревьев, он как будто сливался, с природой не давая ни малейшей надежды его увидеть. Построенный неведомо, когда и кем, он одиноко уходил в прошлое. Тихое пребывание и неописуемая красота наделяла его стены еще большей таинственностью и сумраком. Его можно было увидеть лишь при бледном свете, который давала одинокая луна, ее тайной и существованием неописуемой красоты взгляда.
 В замке живет один человек, он никогда не давал ни малейшего действия для того, чтобы его кто-то заметил. Одиночество его души настолько ранило его, что всякая надежда на счастье пропала бесследно, уныло и неторопливо, мучая его годами в темных стенах, освещаемых лишь темным светом так же одинокой свечи. Свет, отходящий, от ее пламени освещал лишь отдельные части комнаты, придавая ей мрачности, но такой милой романтики. Сей человек был художник, он всегда молчал, но его мысли и раздумья можно было прочесть с его картин. Внешним видом он показывал прекрасную эстетику своей души, ухоженный фрак и длинные, черные волосы, сложенные в аккуратный хвост, давали понять его внутренний мир.
 К закату солнца, когда небо медово-красным пламенем горит, играя в лучах света, и дает природе прохладу, он начинал творить. Взяв в руку прекрасную кисть, которая помогла ему сотворить
множество неописуемо мрачных картин, он начинал выкладываться, он не рисовал, а писал душой, чувствами, мечтами, загадка и тайна его холстов так и светилась, совсем не изученной тоской и печалью. Ливни, снега, одинокие деревья и моря, все это излучало столько эмоций и чувств, которые порой вызывали слезы.
 Художник, а кем бы он был, если бы не творил? Что бы безумное он сотворил? Все творческие люди одиноки, или же часть достойных? Достойных на поистине безумные поступки в творческой деятельности. Одинокие, чувствуют тоньше, им есть о чем сказать, что даже не описать их состояние души, но хочется сказать одно, что они порой бывают счастливей всех нас.
 Одинокий художник мог творить часами, погружаться все глубже и глубже в свое творение. Как будто жить с ней, мечтать в ней, не отвлекаясь нырять в ее тайну не оставляя ни одного шанса на спасение. А в то время, когда не творил, он бродил по замку, поливая розы, растущие во всех комнатах, он ухаживал за ними, лелеял и заботился о них, их красоту и запах он обожал больше чем жизнь, ведь это такое наслаждение любить цветы любви.
 Порой элегантной походкой, он выходил на улицу, слиться с природой, ощутить ее душу и запах, черпая вдохновение и самое великое наслаждение как счастье. Дышать воздухом, прикоснуться к тайне ночи и задумываться о своем существовании. Распуская волосы он хватал локонами ветер, легкий ветер, порой переходящий в сильный, порывистый, но очень приятный по ощущению, он играл с его волосами, как с волнами морей и уносил его, куда-то  в неизведанное и глубокое. А после прогулки художник возвращался домой, для новых шедевров исходящие из его души, превращая его жизнь в бесконечно застывшую картину навечно.
15.06.11.г.