Ожидание встречи

Кондиционер шумит, споря с заоконными звуками лета.
Неслышны ни визги девчонок, стайкой бегающих по бакетбольной площадке на крыше соседнего дома, ни редкие переругивания парочки колоритных дедов, будто списанных со строк советских анекдотов про Одессу-маму. Деды усатые,  с богатыми шевелюрами и изрядными животами, иногда взмахивают руками, будто отгоняя замысловатый аргумент собеседника.  Все это осталось там, за стеклом, отгорожено ровным шумом спасительной прохлады и моей грусти. Приближающаяся встреча с давно пережитым растревожила покой памяти. Запыленные воспоминания всплывают и грозят своими незаконченными историями. Мои корабли с опущенными парусами.
И, вот, снова якорь поднят, и попутный ветер дует в сторону родительского дома, где ждут меня, но не ту, какая я сейчас. И так же я , тороплю дни до встречи с тем, что живет только в картинках прошлого. Что принесет встреча один на один? Оголенная память и движение жизни неприкрытое грустью друзей, оставшихся там.
А за окном город, ставший родным, так незаметно вЪевшийся в каждую клеточку моей повседневности. И я смотрю через окно на растекшуюся по улицам жару, маревом мерцающую над асфальтом. На жару, без стеснения пробравшуюся в мои мысли, медленные, полуденно неповоротливые. Смотрю на девчонок, одетых в форменные клечатые юбки. Таких юных и таких похожих одна на другую своими горящими глазами без призраков сомнений. Безудержными криками и беготней наполняющих беззаботные секунды своего уходящего детства.  Смотрю на дедов, в очередной раз сцепившихся в ироничной перепалке. Изо дня в день заново проживающих свою былую действительность, ни на секунду не принимая настоящее. Даже не слыша их разговора по вскинутым головам, понимаю, что говорят все о том же: о том, что не вернуть.  А я, как третий угол этой равносторонней задачки с одним неизвестным: в чем правда? С ожиданием удивительного забегаю вперед и немного грущу о почти забытом.
Здравствуй город из прошлого, я еду к тебе.