Поле имени Чёрной Пешки

Вот он ты сам. Стоишь. Слышишь, как громко отдаются в голове вздохи. Металлический блик стали. Замечаешь острие. Не покоящееся. Почти рядом, движется с невероятной скоростью.

На самом деле, ты не успеваешь ничего. Ни взглянуть, ни завершить вздох, ни подумать, ни что-то решить. Он здесь, и нет ни мгновения для того, чтобы обдумать это. Ты сделаешь что-нибудь сейчас или металл вопьётся в твою плоть. Размозжит один из твоих суставов, заставит мышцы с неохотой разойтись, разорвёт их, растянет, разрежет. Твоя грудь, твоё тело с похотливой охотой вберёт в себя горящий ненавистью клинок, выпустит твою кровь и та выльется виноградными округлыми всполохами на песчаную твёрдую землю под ногами.

Мелькает свет, тень, огонь. Ты или в ночи или посреди дня – ничего не ясно. Всё в дыму. Цвета смазаны. Кто есть кто? Где ты? Кто ты?

Взмах – скрежет. Конский топ, ржание, звон, треск.

Пальцы на песке.

Удар. Боль в костяшках. С трудом пытаешься что-нибудь разглядеть. Не твой череп только что хрустнул, но от этого не легче. Вперёд, дальше, без конца, без края, без итога. Ты или тебя.

Делай, что хочешь, поступай, как угодно. Иди вперёд. Не угодить на вертел. Не упасть, не дать занести руку, не скатиться под копыта, не поскользнуться, не выронить. Спокойно. Вокруг. Цель. Уничтожить. И снова цель.

Ты не можешь остановиться, тебя нельзя остановить.

Ты хотел жестокой игры? Ни длинного копья, ни лука, ни манёвра.

Огонь, жгучий пот, трудно сделать новый вздох. Снова падаешь не ты. Сколько осталось? Эта секунда станет последней? Нет. Эта?

Твоё колено. Твоё. Удар на славу! Отбегался. Нога будто вырвана с корнем. Оскал или смех.

Удача или ярость помогает попасть между пластин. Он, как петух на ноже, истекает кровью. Но всё потом. Терзая лезвием мёртвое тело, рывком подняться и встать.

Выдернуть оружие как можно быстрее. Глотнуть гари, вогнанной в лёгкие вонючим ветром.

Услышать сорванный хриплый стон.

Крик? Вопль. Знак.

Пение. Музыку из сна.

Треск огня. И громогласное эхо. Твой голос во всём этом. Что ты делаешь, ты и сам не знаешь. Твой меч повисает в руке, когда ты валишься на полусгоревшую сосенку, прижимаясь к ней и не замечая, как угли жгут ладони.

На шее ничего нет. Ты подносишь пальцы к губам и это не важно, пока ты можешь жить, чтобы представить всё, что угодно и в это поверить. Целуешь кончики пальцев.