Дневник VII-72 Чувств безумных и ненужных у тебя у

Дневник VII-72 Чувств безумных и ненужных у тебя уже не будет

Продолжение

20 декабря 2012 г. Как часто замечаю я отсутствие у людей чувства изящного. Как люди одеваются? "Они просто прикрывают свою наготу", - сказала как-то моя подруга Эмма.

Если посмотреть на фотографии людей на литературных сайтах, иногда становиться страшно - не заботиться автор поместить свою приличную фотографию. Или кто-то выставляет напоказ своё голое и не идеальное тело. Что за удальство такое... Неприятно мне это созерцать, не могу я любить некрасивое.

Поэт прислал мне похвалу на мою мудрость (его слова). Мои стихи, ззаслужившие его похвалу:

Разве может поэт быть бесстрастным, как суфий монах,
Даже если он знает, что всё превращается в прах?
Эта мимо летящая жизнь вновь пленяет его,
Он лишь зеркало в мире, и мир не вмещает его.

И он сам не вмещает себя, и, лиясь через край,
Пишет оду скворцу, вспоминая забывчивый рай,
Обращаясь по-дружески просто и с Гёте самим.
Я сегодня прощаюсь с Иосифом Бродским моим.

25 июня 1997 г.

Я стала отвечать ему и у меня получилось стихотворение о прошлой жизни в Египте. А до этого, задумавшись о нём, я написала такое:

   Разговор с собой

Никаких безумных мыслей
Я тебе не позволяю,
Ты живи минутой этой,
Улетать не надо вдаль.

Чувств безумных и ненужных
У тебя уже не будет.
Всё прекрасно, за плечами
Милосердье, кротость, свет.

Никаких не надо кладов,
Ни испугов, ни оваций,
Расставаний и ошибок -
Всех безбрежностей пучина -

Жизни доброй, бесконечной
Окружает и тебя
Вот теперь, сейчас и здесь.

20 ноября 2012 г.

Строгий взгляд, печаль и мудрость.
Знаешь всё, что в жизни надо
Знать. Расстанемся, как боги.
Все спокойны, небу рады,
Богу, ближним или дальним
На земле многострадальной.

21 ноября 2012 г.

Словно тонны дождя над нами.
Солнце бьётся над облаками
И в сетях густых затерялось.
Что осталось нам, что осталось?

Отпускаю его на свободу.
Пусть поэт гениальной породы
Не откликнулся. ОтозвАлась
Только я. Что же нам осталось?

Кто кого покинул, не знаю.
Что нашла я, он потеряет.
На все стороны  оглянусь.
Отпускаю легко, смеюсь.

21 декабря 2012 г.

Мы живы. Конца света не было.

22 декабря. Я послала поэту ссылку на материал о 21 декабря 2012 года. Он ответил: "Слов нет. Я это называю романтическими фантасмагориями...". Далее он намекает на безграмотность подобных откровений.

23 декабря. Не могу вмещать в себя человеческие страдания. Слушаю передачу о заключённых. Мальчику 17 лет не дали похоронить мать.

Человеку дали 22 года. Жена не устроила свою жизнь, приезжает на свидание к мужу. Они сидят в комнате для свиданий и молчат.

24 декабря. Много дряни попадается мне в интернете. Чудовищная безграмотность.

25 декабря. Я читала книгу о святом Граале, там много таинственных названий мест, имена художников и исторических лиц.

У поэта попадаются глубокие мысли, но присутствует неизменная сухость, которая мешает радоваться стихам. У меня иногда появляется чувство жалости к нему. Я написала ему: "Чем Вам помочь?" Ответа нет.

26 декабря. Звонил мне друг Вити Мамонова тоже Виктор М. Он был рад разговору со мной, у него дефицит общения, он живёт один. Жил на севере, убил много медведей, которые за год убивают около 25 человек.

27 декабря. Во сне много снилось незнакомых людей, я хотела учить иностранные языки, занятия отменили, но я настаивала на занятиях.

Витя М. грубоват, давит на меня, навязывает мне своё, многое и многих осуждает. Я пыталась его остановить. Тщетно, человек сложившийся, живущий мерками земной, но не небесной жизни.

Польза от разговора была в том, что я решила тщательней работать над стихами, я часто пишу экспромты.

В стихах поэта я обнаружила отзвук моих стихов, моих тем, моих рецензий. Но он трус, мне кажется, как только кто-то перед ним замаячит, интересуясь им, он закрывается тотчас.

Я почитала стихи поэта сестре. Вывод - его стихи бред, графомания.

28 декабря. Засыпаю днём и вижу сон: я лежу на своей кровати в своей комнате и вижу молодого мужчину, я показываю ему, куда он должен идти из моей квартиры, он послушно идёт к двери. Я удивлена, как он оказался в моей комнате, если дверь квартиры закрыта.

Во втором дневном сне я вижу трёх котят, тупо думаю - выгнать их всех вон или вот этого рыжего котёнка оставить. Откуда ни возьмись появляется чёрная собака, я хватаю её за увесистые бока и выкидываю на улицу. Собака означает в соннике друга, но она чёрная. А кто котята? Это не очень хороший образ.

Работала над письмами Володи Поветкина ко мне, публиковала их. Стала плакать. Душа его ко мне прилетала?

Поэта превозносят, балуют, портят. Вероятно, у них не очень развит поэтический вкус. Они его и балуют и искажают его самоконтроль. У него попадаются просто нелепые фразы. Бывают и непонятности, так как он не думает о тех, кто его будет читать. Те, кто поклоняется ему, его стихам подражают, у них такие же сухие стихи, как у него. Его стихи - как мёртвые для меня. Хуже засохших цветов.

30 декабря. Подводила итоги года, как я это обыкновенно делаю. Друзей не прибавилось. Некоторые люди, обхамив меня, исчезли. Толя говорит, что меня избавляют от них.

Скольжу над временем. Удивительное чувство отрешённости от мира.

31 декабря. Витя М. читает стихи вульгарным голосом, у него интонации уличной шпаны. Всё что-то не то. Мусорные искажённые слова, когда идёт попытка беседы. Он громко возбуждённо говорит. Зачем?

Стихи, написанные в ноябре:

Жизнь — капкан, в разгар страданий
Утешений нет.
Исполином без названья
Станешь ты, поэт.

Горечь, радость, смех и слёзы
Будешь воспевать.
Странных дней метаморфозы
Так мешают спать.

«Спать, уснуть, забыть, забыться...» -
Гамлет горевал.
Непроглядные всё лица.
Всех надежд обвал.

А душа в сплошном тумане
Беженкой бредёт.
Можешь рифмовать: в Нирване
Нет фальшивых нот.

13 ноября 2012 г.

                2013 ГОД

Отныне я решила публиковать свои дневники так: Записки современника.

                Всем привет!

Мой рисунок.