Может он вернется

Бокал  с Клико на столе, конец рассказа,
Застыли в молчании финальные строчки…
Ты опять грустишь у окна Франсуаза,
Как закончить сюжет, на бумаге ни строчки…
Вино и плед не согреют душу,
Сырость за окном вызывает озноб,
Время снова замедлило бег, послушай,
Этой темною ночью и дождь одинок…
За окном оживает сырой Париж,
И на улицах редкие мокрые люди,
Франсуаза, а ты по привычке не спишь,
Ночь уйдет, будет день, а любви все не будет…
Ночь вернет сонный взгляд на привычный уют,
Серый двор за окном и дождя монотонный рокот.
Жизнь проходит, как сон, и ее не вернуть,
А в рассказе твоем то ли крик, то ли сдавленный шепот….
Яркий свет фонарей отражается в лужах,
Тонет в безднах глубоких надежда на чудо,
Он ведь может вернется, а вдруг, верить нужно
Все опять повториться и все еще будет…
Утро, солнце, конец ночного рассказа,
На бумагу ложатся упрямые строчки,
Вот закончен сюжет и опять ты одна Франсуаза,
Почему же ты медлишь, не проще поставить точку….